Морфеус на массажном столе

Морфеус явился ровно в полночь, как и положено богу снов — с тенью под глазами и в потрёпанной кожанке, от которой пахло пылью заброшенных серверов.
— А ты веришь в Матрицу? — спросил он, лёжа лицом вниз, пока я разминал ему затекшие плечи.
— Я верю в Любовь, — ответил я, надавливая на точку между лопатками, где у цифровых пророков обычно скапливается мусорный код.
— Как жаль, именно сегодня у меня закончились те самые волшебные капсулы, — вздохнул Морфеус, и его голос вдруг стал на полтона ниже, как у диктора из рекламы дешёвых тренингов.
Я почувствовал, как под пальцами его мышцы превращаются в строки какого-то древнего скрипта.
— Я научился ходить по просторам через смещение сознания, — сказал я, переворачивая его на спину.
— О-о-о, — закатил глаза Морфеус. — Ты один из тех, кто думает, что медитация — это root-доступ к реальности?
— Нет, — ухмыльнулся я. — Я из тех, кто знает, что твой «красный дракон» — это просто галлюцинация от недосыпа. Хочешь, научу тебя спать без таблеток?
Морфей приподнял бровь — она дрогнула, как плохо закреплённая текстура в дешёвом движке.
— Ты предлагаешь богу снов… научиться спать?
— А что, — я щёлкнул пальцами перед его носом, — ты думаешь, твои «пророческие сны» — это не просто последствия переедания на ночь?
— Ладно. Завтра зайду. Приготовь эфирных масел… и, чёрт возьми, не говори Нео.