Ветер с Амстердамской бухты рвал галстуки с прохожих и швырял в лицо солёные брызги. Ассоль, закутанная в тренч от *Burberry*, методично доедала сэндвич. Курица была пережарена, соус слишком сладким — типичный *KFC* где-то на краю цивилизации.
За спиной шумел порт: крики грузчиков, рёв дизельных двигателей, французская ругань капитана, который снова проиграл в покер. В кармане её iPhone 15 Pro Max вибрировал с характерной мелодией — личный сигнал.
СМС. Всего три слова:
«Жди у причала в 23:00»
Ни подписи, ни эмодзи. Только координаты.
Ассоль раздавила коробку в ладони. Грей.
Он всегда появлялся так — без предупреждения, без объяснений. В последний раз она видела его в Марракеше, когда он взорвал склад с оружием «Якудзы» и скрылся на гидроцикле, оставив её разбираться с разъярёнными японцами.
Губы сами сложились в улыбку.
Опять начинается.
Ассоль. Перезагрузка
© Copyright: Олег Неманов, 2025
Свидетельство о публикации №225092201715
Свидетельство о публикации №225092201715
Рецензии