Утешение незнакомцев...

Смена началась на закате. Ночь обещала быть длинной — и, как всегда, наполненной чужими историями.
Кто-то приходил залить своё горе, кто-то — отпраздновать удачу, а кто-то просто убить время. А я стоял за стойкой, как в карауле и внимал, будто психотерапевт или священник.

Мне редко задают вопросы, и это удобно. Но если бы спросили… Я бы сказал, что я такой же, как они. Усталый, потерявшийся, с дырой на месте сердца.

В этом и есть странное утешение незнакомцев: они приходят ко мне, думая, что я не только налью, но и выслушаю. А на самом деле это они спасают меня — своим присутствием, своей уязвимостью.

Одиночка с гитарным футляром появился первым. Пожаловался, что играл на площади, но прохожие проходили мимо, будто его не существовало. "А нужна ли тебе моя душа вместо бутылки?" — подумал я, участливо ему кивнув.

Чуть позже вошла женщина в красном пальто. Она вызывающе смеялась, рассказывая о разводе будто хотела доказать себе и миру, что ей всё равно. И также отчаянно потом рыдала. Что ж, она хотя бы не держала свою боль внутри, дав ей, как следует, выдохнуться.

Ближе к полуночи заглянул таксист в облаке бензинового парфюма. Рассказал, как возит чужие жизни, не сдвигаясь с места в своей. За такое грех не выпить.

Под утро забрёл парнишка с пустыми карманами. Попросил стакан воды. Рассказал, что потерял работу и друзей. Я сделал ему кофе...

Смена закончилась, а улицы проснулись. Я не был одинок, как и мои ночные собеседники. Пусть всего восемь часов, но этого уже достаточно, чтобы прожить, точнее проспать, ещё один день.