Прощание с любовью...

Виктору было девятнадцать, когда он ушёл  в армию. Он совсем  не плакал на прощание, не цеплялся за свою маму, не просил в военкомате  отсрочку. Он просто взял рюкзак, поцеловал маму в щеку и сказал: «Всё будет нормально!». А потом уехал в неизвестность, потом уже попал в часть под Омском, где снег лежал почти до мая, а ветер дул так, что казалось,  он сдувает с лица даже мысли!

Он не знал, что в его жизни появится девушка.
Рассчитывал ее встретить только после службы...

Она написала ему своё первое письмо уже через две недели после его ухода в армию.
Он даже не знал, кто она, эта  простая девчонка, с которой он как то раз потанцевал на выпускном, с которой случайно пересекся взглядом в школьном коридоре, с которой переписывался всего то пару раз в «Одноклассниках», когда ещё не было «ВКонтакте».
Её звали Лина. Тонкая, худенькая, с каштановыми волосами до плеч, с той улыбкой, которая, как он потом вспоминал, могла согреть даже сквозь экран смартфона.

Первое письмо было совсем коротким:

— «Привет, Виктор. Я решила написать тебе, потому что знаю,  никто больше этого не сделает. У тебя есть мыло? Тёплые носки? Я отправила тебе посылку, там  чай, печенье, носки шерстяные (сама связала, только  не смейся!), и книгу  “Мастер и Маргарита”.
Надеюсь, ничего не отберут, дойдут до тебя. Пиши, как ты там  живёшь и служишь. Я буду ждать твоих писем. Лина».

Он перечитал это письмо десять раз. Потом почти  двадцать. Потом, лёг на койку и долго смотрел в потолок...
Чуть не пробили слезы!
Не от жалости к себе. А от благодарности. От того, что кто-то помнил о нём, кроме матери. Кто-то заботился. Кто-то… теперь был у него!

Он ответил только через неделю.
Писал частями,  ночью, при свете фонарика под одеялом. Рассказывал про свою казарму, про одного  сержанта-психа, про то, как мечтает о горячей ванне и любимом мамином борще. Написал про звёзды,  что видны ночью, когда дежуришь в карауле, они такие яркие, будто кричат тебе: «Нас так много, ты теперь не один!».
И потом закончил:

—«Спасибо тебе, Лина. Ты теперь  мой первый лучик света здесь. Я уже не один! Не забывай меня, ладно?»

Она не забыла и не собиралась забывать его...

Письма от нее шли каждые две недели. Иногда даже чаще. Она ему  рассказывала подробно о своей жизни,  о своей работе в библиотеке, о кошке Марусе, о том, как скучает по лету и как мечтает уехать из маленького городка в какой-нибудь большой город.

Он тоже рассказывал ей  о том, как научился чистить сапоги до зеркального блеска, как впервые стрелял из АК, и как мечтает обнять её, когда вернётся!

Они не встречались. Не целовались. 
Но в письмах  они уже почти любили друг друга, как то даже безумно, отчаянно, и , наверное, уже всерьёз!

Она писала в своих письмах:

— «Я представляю уже, как ты вернёшься,  загорелый, сильный, с короткой  стрижкой. Я встречаю тебя на вокзале. Обнимаю так крепко, что ты не можешь даже  дышать.
И я тебе обязательно скажу:
— “Ты теперь мой. Навсегда мой!”

Он отвечал ей тоже откровенно:

— «Я тоже сейчас представляю твои губы. Твои глаза. Твои руки  на моих плечах. Я не просто вернусь. Это я приеду за тобой! И больше не отпущу никуда!»

Они часто писали о любви друг к другу, как о чём-то самом священном.
Даже говорили и о сексе, как о чём-то неизбежном и прекрасном, что их ждёт.
Она писала:

— «Я хочу, чтобы ты был первый у меня! Чтобы никто до тебя не касался меня так… как ты будешь это делать. Я хочу, чтобы ты учил меня всему. И чтобы я училась у тебя. Чтобы мы учились любить  вместе!»

Они уже не стеснялись обо всём разговаривать. Они были честны  в своих письмах друг к другу, где не было никакого стыда, не было никаких масок, недоговоренностей, недомолвок...
Только искреннее желание любить...

За полгода до демобилизации он как то написал ей и признался:

— «Лина, я люблю тебя! Не как какую то  девчонку из своего школьного прошлого. Не за эту  переписку.
Я люблю тебя,  как девушку, с которой хочу просыпаться каждое утро счастливым. С которой буду потом  стареть. С которой захочу когда то умереть. Ты теперь  моя судьба! Дождись меня. Я приеду уже скоро. И мы начнём всё с чистого листа. Обещаю тебе!»

Она ответила ему  через четыре  дня:

— «Я тоже люблю тебя, Виктор. Я тебя очень  жду. Я тоже тебе верю. Я твоя. Только твоя! Навсегда!»

Виктор бережно  хранил это письмо в своём нагрудном кармане гимнастёрки.
Носил его везде с собой, даже на стрельбище. Даже в баню. И даже спал с ним, кладя его  под подушку.

Он очень верил в своё  будущее счастье...

Пошёл последний месяц службы. Весна. Снег уже почти полностью  сошёл. Птицы пели, как-будто  опьяневшие от тепла весны...
Сердце Виктора пело вместе с ними.

Он теперь  считал дни. 30. 25...

Он уже представлял, как сядет в поезд, как выйдет на перрон, как увидит её, в том самом платье, о котором она ему писала, с цветами в руках, с широченной  улыбкой до самых ушей...

Он даже купил ей подарок перед демобилизацией,  серебряный браслетик с гравировкой: «Ты — моя любимая!».
Положил в дембельский чемодан. Мечтал вручить ей в самый   первый же день...

Но за три дня до дембеля и отъезда домой ему  пришло письмо от мамы.

Он вскрыл конверт с улыбкой. Думал, что там  поздравление,и какие то ему  советы, может, даже  денежки на билет...

Но строки письма застыли перед глазами, как парализованные:

— «Сынок, ты меня прости, пожалуйста, что пишу об этом только  сейчас. Но лучше ты всё это  узнаешь от меня, чем от кого-то другого. Я сама в Москве сейчас. Работаю в фирме “Моспромстрой”. Директором там   Игорь, мой двоюродный брат. Он хороший. Заботливый, добрый человек. Живу  в его доме на Рублёвке. Зарплата у меня хорошая...

И… Лина тоже здесь. Работает у него секретаршей. Я ее тоже  устроила к нему! Я знала всё о ваших отношениях, переписках, планах...
Она сама со мной этим делилась!
Прости меня, но я их свела друг с другом... Лина  вышла за Игоря замуж две недели назад. Прости, что так получилось. Я не знала, что у вас с ней… что-то будет  серьёзное. Я думала, это просто переписка, что несерьезно всё это было... Прости. Целую крепко! Жду тебя с нетерпением! Мама.»

Он перечитал письмо несколько  раз.

Потом  встал, вышел из казармы, пошёл за угол и вырвал из себя крик,  такой, что с перепугу  стаи  ворон сорвались со своих насиженных гнёзд на деревьях.

Он совсем  не плакал. Он больше  не кричал. Просто стоял и смотрел в небо. И почувствовал, как внутри него что-то сломалось. Навсегда и бесповоротно...

Он ничего не понимал. Как? Почему? Зачем? Что теперь?

Она же писала ему всегда откровенно: — «Я твоя. Только твоя. Навсегда!»
А через две недели  вышла замуж? За сорокалетнего своего  директора? За человека, которого она даже не знала до этого?

Он не мог поверить. Не хотел этому верить!

Но письмо то было! И почерк  мамин. Врать она ему не будет...

Он сжёг все письма Лины.
Даже то письмо, где она писала:
— «Я жду. Я верю. Я твоя».
Сжёг на костре, выкинул в реку  браслет. Смотрел, как пламя пожирает письма, как  тает всякая надежда, как пепел от писем  уносится ветром...

Он ничего не рассказал своим  сослуживцам, армейским друзьям. Ничего никому не объяснял. Просто замолчал. До самого отъезда...

Ну, вот и демобилизация... Вокзал.  Слёзы, цветы, объятия. Только не для него...

Виктор стоял один. С чемоданчиком. С  совершенно пустым взглядом и пустыми мыслями...

Мама не приехала его встречать. Прислала водителя на  чёрном «Мерседесе». Он сел.  Поздоровался с водителем.

В машине  тишина. Только негромко работало  радио. Шансон. Некстати и не к месту звучала песня «Любовь, похожая на сон…»
...Пугачёва...

Он прикрыл глаза.

Рублёвка...
Вот и дом Игоря...
Дорогая мебель. Ковры. Хрусталь. И он сам, Игорь.
Игорь Петрович...
Высокий, уже немного седой, в очень  дорогом костюме. Улыбается:

— Ну, Виктор, добро пожаловать! Теперь и ты с нами!

Виктор посмотрел на него почти равнодушно. Потом так же  на свою  маму. Потом просто кивнул обоим:
— Спасибо.

Он не спросил про Лину. Не хотел этого слышать совсем. Не хотел больше ничего знать!
Даже не стал спрашивать, где она  сейчас...
Через час его отвезли на вокзал и посадили в поезд в свой родной городок...

Вечером, когда он был  один в своей  квартире, он открыл   ноутбук. Нашёл  страничку Лины  в соцсети. Увидел ее фото. Свадебное. Она там  в белом платье. Игорь в смокинге. Они счастливо обнимаются. Подпись , как гравировка через всё  фото:
— «Наша любовь началась  с самого  первого взгляда. Спасибо тебе, Игорь, за всё!»

Виктор закрыл ноутбук. Лёг на кровать. И впервые за полгода  ему захотелось поплакать. И он  заплакал...
Тихо. Без звука. Как будто плакал сейчас не он, а какая то его одинокая тень...

На следующий день он пошёл в клуб. Выпил перед этим прилично. Много танцевал. Целовался с какой то незнакомкой. Потом  ещё с одной. И ещё...

Через неделю он познакомился с Катей. Ей было всего двадцать лет.
Она работала официанткой.
У неё были красивые длинные ноги, тонкая талия при крутых бедрах, громкий, звонкий смех и никаких обязательств ни перед кем...

Он как то после этого знакомства пригласил её на свидание. Потом на ещё одно. Потом предложил встречаться серьёзно.

Она согласилась.

Через месяц он сделал ей предложение. Кольцо. Свадьба в ЗАГСе. Без гостей. Без родителей. Только они вдвоём...

Мама очень плакала. Просила его всё ей  объяснить. Он сказал:

— Я тоже хочу быть счастливым!
Или ты против?

Игорь Петрович пожал ему руку:
— Молодец, Виктор! Женщина, жена,  это большая  ответственность. Ты сделал правильный выбор!

Виктор только  улыбнулся. Внутри всё же остался нерастопленный  лёд...

Если честно, то он не любил Катю. Но она была красивой девушкой. Очень горячей и  страстной. Она не говорила с ним  о любви. Говорила только о сексе. И о деньгах. О заманчивых  путешествиях...

Он занимался сексом с ней почти  каждую ночь. Целовал её губы, зная, что это не те губы он целует. Гладил её тело, зная, что это не то тело гладит и ласкает. Шептал ей на ухо «люблю» в порывах страсти и близости, зная, что это обычная ложь...

Но Катя  ничего этого не замечала. Или, может,  не хотела этого  замечать?

Он мстил. Мысленно, в душе мстил!
 Не Кате. Не маме. Не Игорю. Он мстил Лине. За ее предательство. За всю ее двухлетнюю ложь. За то, что она так легко разрушила его веру в любовь.

Он женился на Кате, чтобы этим сказать Лине:
— «Видишь? Я тоже могу не любить. Я тоже могу всё забыть. Я тоже могу быть с кем-то другим. Легко! Быстро. Без душевной боли».

Но боль всё же  была. Каждую ночь. Каждое утро. Почти каждое мгновение. И никуда эта боль не уходила...

Прошли целые годы...

Виктор  и Катя жили в долгом  браке. Родился и почти вырос их сын  Максим. Купили себе большую квартиру. Потом хорошую  дачу. Потом дорогую и престижную  машину. Жизнь текла, как река,  ровно, спокойно, без всяких неожиданных бурь.

Но без  любви, хотя и в дружбе...

Они никогда почти не ссорились. Не кричали друг на друга. Не изменяли (по крайней мере, открыто). Просто… жили! Как какие то дружные соседи. Как настоящие партнёры по бизнесу. Как люди, которые однажды ошиблись, но уже не могли разойтись, то  из-за ребёнка, потом из-за привычки, а дальше  из-за страха одиночества...

Виктор тоже  стал успешным бизнесменом. Открыл свою строительную фирму. Зарабатывал он очень хорошо. Катя вела свой  блог о моде, ездила часто в отпуска, делала много  пластических  операций, это было модно у публичных людей.

Они спали давно уже  в разных комнатах.
Целовались только при гостях. Разговаривали о быте друг с другом. Часто разговор шёл о деньгах. Или о  школе, потом институте  сына.

О любви не говорили  никогда...

Иногда, ночью, Виктор вставал, шёл на кухню, пил воду и подолгу  смотрел в окно. Вспоминал письма Лины, которые сжёг. Вспоминал её торопливый почерк. Её слова. Её все  обещания...

Он и сейчас не знал, простил ли он её, или не простил. Не знал, не мог сказать себе,  любит ли ее  до сих пор или нет. Знал только одно — он никогда её не забывал до конца...

Однажды, уже в сорок пять лет, он неожиданно  встретил Лину в аэропорту!

Она стояла у стойки регистрации. В сером  пальто. С чемоданом. С обильной сединой в волосах. С очень сильной усталостью на  лице.

Он даже  замер. Позвал ее по имени...

Она обернулась. Увидела его. Побледнела немного...

Они помолчали. Всего десять секунд или  двадцать!

Потом она тихо ответила:

— Привет, Виктор!

Он кивнул:

— Как ты? Как у тебя, всё нормально?

— Да, нормально. А ты как?

— Тоже… всё нормально.

Они молчали и глядели друг на друга.

Лина  первая нарушила их тягостное молчание:

— Я… хотела тебе всё объяснить. Тогда. Но ты долго не отвечал на мои  письма. Не брал трубку. Я поэтому  думала… ты не хочешь меня  слышать и знать больше.
Думала, что ты кого то себе нашёл!

Он ответил:

— Лина, я тебе отвечал на каждое твоё письмо! Как ты можешь говорить, что я долго не отвечал тебе?

Она не опустила глаза, а внимательно и открыто смотрела на него:

— Я выходила замуж не по любви за Игоря!
Мама… твоя мама… уговорила меня. Сказала, что ты сейчас в армии, что ты забыл меня, что ты нашел себе  другую девушку. И от тебя почему то долго не было писем! Мама твоя сказала, что Игорь для меня, это как  огромный  шанс на совершенно другую жизнь. На стабильность. Я… же была такой слабой. Послушалась ее! Прости меня!

Он молчал и соображал...

Она еще добавила:

— Я каждый день думала о тебе. Каждый. Даже когда… даже тогда, когда лежала с ним после свадьбы. Я себе представляла, что это ты со мной!

Он почувствовал, как внутри всё сжалось и закололо сердце:

— Зачем ты это мне говоришь? Сейчас?

Лина посмотрела ему в глаза. В её взгляде он увидел  боль. Или раскаяние? Или  любовь?:

— Потому что я больше не могу молчать. Потому что я скоро уеду. Надолго. Может, даже  навсегда. И… я хочу, чтобы ты знал, что  я любила тебя. Только тебя. Всю свою жизнь!

Он не знал, что сказать в ответ Лине....

Она протянула ему большой бумажный пакет.

— Здесь… всё. Все твои  письма мне. Которые я  не получила тогда. Ты  отправлял их. Но… они не дошли. Мама твоя… их  перехватывала! Только недавно она их мне вернула...

Он взял пакет. Руки его задрожали.

— Почему ты не приехала ко мне, на вокзал, ничего не сказала после? Почему не позвонила? Если это всё так и было, как ты мне рассказала?

— Я боялась. Боялась, что ты возненавидел меня. Боялась, что ты очень счастлив со своей женой. Не хотела этим ломать твою жизнь! И твоей Катерине...

Он посмотрел на неё. На её лицо. На её губы. На её глаза — те самые, о которых он ночами  мечтал в армии.

— Я не был счастлив с Катей, Лина. Ни одного дня. Я тебя одну любил...

Она заплакала беззвучно:

— Прости меня, Виктор! За всё! И прощай, мне пора...

Он не сказал ей ничего. Не сказал ,, Прощай! ".
Просто кивнул, еле сдерживая слезы и чувствуя огромный комок в горле...

Она ушла. Исчезла в толпе. Лишь один раз обернулась, как бы прощаясь еще раз...

Дома он открыл пакет.
Внутри пачка писем. Его письма и ее, неотправленные...
Свои он знал наизусть до сих пор...
Неотправленные письма Лины он читал всю ночь:

— «Виктор, я не могу без тебя. Я каждый день плачу. Я ненавижу себя. Прости, но я ненавижу её,  твою маму. Я ненавижу и  его. Я хочу к тебе. Вернись ко мне. Забери меня. Я только  твоя.  Твоя. Навсегда!»

— «Я не сплю. Я только пью таблетки. Я худею. Я мечтаю о твоих руках. О твоём голосе. О твоём теле. Я хочу, чтобы ты пришёл и забрал меня. Я уйду от Игоря. Я всё брошу! Только скажи мне, ,,приходи”»

— «Ты женился. Я видела ваше фото. Она очень красивая. Молодая. Я рада за тебя! Правда! Я хочу, чтобы ты был счастлив с нею! Даже если… ты не со мной. Прости меня за всё. Я люблю тебя!

Он плакал, почти рыдал. Впервые за много лет, искренне и  по-настоящему.  С огромной болью в сердце. С диким отчаянием!

Он понял: она его совсем не предавала. Это  её предали. Её сломали. Её украли у него. И это сделала его мама?

Но было уже поздно. Прошла целая вечность, прошла бОльшая часть жизни...

Прошло ещё почти двадцать лет...

Виктору уже шестьдесят лет с хвостиком...
Внуки. Пенсия. Тихая жизнь в загородном доме. Катя всё также  с ним, но они почти не разговаривают. Сын живет в Америке. Жизнь его  с Катей, как заблудившееся  эхо...

Однажды, в декабре, ему позвонила старая школьная подруга Лины  Марина:

— Виктор… я не знаю, как сказать тебе это … Лина… умерла!

Он замер:

— Когда?

— Неделю назад. У нее был  рак. Долгий. Очень мучительный. Она… просила передать тебе… одно письмо. Я выслала его по твоему адресу...

Через два дня пришло это письмо.
Последнее ее письмо ему!

Он открыл. Руки дрожали, как в лихорадке, сердце просто замирало от боли:

— «Мой любимый Виктор!
— Если ты читаешь это письмо,  значит, я уже не могу сказать это  сама  лично. Прости, что пишу тебе об этом  с опозданием в двадцать лет! Прости, что не смогла бороться за тебя. Прости, что так всё вышло глупо!
— Я болела очень  долго. Знала, что умираю. Но боялась тебе об этом  писать. Боялась, что ты всё равно меня не простишь! Думала, что ты уже и  забыл обо мне. Думала еще, что ты очень  счастлив  в семейной жизни,  и моё письмо может разрушить всё это!

Но я не могу уйти из жизни, не сказав тебе  ничего!

Я честно и искренне любила тебя. Только тебя. Всю свою глупую жизнь. Каждый день тебя  любила. Каждую ночь. Каждое своё мгновение! Можешь сейчас в это поверить, перед смертью не обманывают, а говорят только правду!

Ты был  первым моим любимым! Моим  единственным!
Я представляла себе всегда,  как мы стареем вместе. Как ты держишь мою руку в своей руке...
Как ты целуешь меня!

— Но судьба распорядилась иначе!
Я не виню тебя. Я виню только  себя. Я была очень слабой. Я позволила украсть у нас с тобой нашу  жизнь. Нашу любовь. Наше будущее...

Если бы я тогда пошла против всех… Если бы я сбежала к тебе… Если бы я тебя дождалась…

Но этого “если” не было! К сожалению...

Знай, Виктор, что я ни о чём  не сожалею. Ни о чём. Жалею только о том, что не была всю свою жизнь с тобой!
А с другим!

— Целую тебя крепко! В последний раз. Где бы ты ни был. С кем бы ты ни был.
Ты всё равно со мной!

—Ты  мой теперь уже навсегда!
Прощай, Виктор!

Твоя Лина...

Он упал на колени. Письмо выпало из рук. Он рыдал,  как может плакать  мужчина, который потерял всё!
Который понял это слишком поздно...

Он узнал, где похоронили Лину... На самой окраине Москвы. Скромный памятник. Фото, на ней она  молодая, счастливо  улыбается. Надпись на памятнике: — «Любимой жене и другу. Спи спокойно».

Он положил цветы на могилу. Белые розы.
Как в её свадебном букете на фото  с Игорем.

Он сел на корточки. Провёл рукой по холодному камню:

— Я тоже любил тебя, Лина. Только тебя. Всю свою жизнь!
Ты знай это...
До свидания...

Ветер в это время тихо шевельнул листьями. Словно ответил ему...

Эпилог:

Через год он всё же развелся с Катей. Тихо. Без всяких  скандалов. Разделили имущество. Пообещали внукам, что  они  останутся друзьями...

Он продал дом. Купил авиабилет в Италию. Уехал без сожаления...
Жил один в крошечной  вилле на самом берегу моря. Начал всё же дописывать свою незаконченную книгу  о своей сложной жизни, несостоявшейся любви, об этих неотправленных письмах и о многом другом в жизни...   О предательстве. И о прощении...

Назвал свою небольшую книгу: —  «Письма, которые не получали».

В предисловии к этой книге он написал:

—«Эта книга  о любви, которая совсем  не умерла, даже когда её предали.
О любви, которая очень долго ждала,  даже когда её совсем забыли.
О любви, которая осталась,  даже когда одна из жизней  закончилась.

Эта книга  написана для тебя, Лина. В память о тебе!
Где бы ты ни была сейчас!

— Ты была моей вечностью, моей жизнью! Даже если мы не прожили ни одного дня вместе!
— Я люблю тебя. Продолжаю любить!

Книга стала очень известной в России.
Один итальянский издатель  предложил ее издать у них на их языке...
Он дал согласие...
Его приглашали на разные интервью. Спрашивали многие недоверчиво:
— «Это правда? Вы это не придумали?»
Он всем отвечал кратко:
— «Здесь каждое слово правда!Каждое слово!».

Ему приходили сотни  писем.
От женщин. От мужчин. От молодых людей...

Он отвечал всем. Честно. От души. По возможности быстро...

Однажды, уже  в 67 лет, он встретил одну женщину. Ей было  58.
Вдова. Учительница.
Любит тоже  книги.
Очень любит море.
Никуда не торопится. Ничего лишнего от жизни не требует...

Они теперь вместе. Гуляют по набережной. Даже и целуются,  не страстно, как молодые это делают, а неспешно, но очень нежно.

Он не говорит ей, что любит.  Но когда она спит, он смотрит на неё,  и всегда  думает:
— «Ты  не Лина. Но ты, сейчас  моя отдушина. Мой настоящий покой. И моя благодарность этой  судьбе!»

Он больше никому не мстит. И не будет этого делать...
Он теперь просто живёт!

Но иногда, ночью, он достаёт одну  старую коробку. Там все  письма Лины...
Те, которые до него дошли.
Те, что он выучил уже  почти наизусть...

Он их читает и перечитывает... Часто улыбается. Редко, но иногда даже  плачет. Целует затёртую руками бумагу, хранящую тепло ее слов... И что то шепчет ей в ответ...

 Где-то там, в другом мире, в другой жизни, Лина наверняка   слышит его шепот...

И, может быть,  даже улыбается ему издали...

                ***
Этот рассказ  о любви, которая не умирает, даже когда умирают люди.
О предательстве, которое может  сломать, но не может  убить.
О прощении, которое приходит слишком поздно, но всё равно которое  приходит...

Сюжет  романтичен,  потому что любовь в нём сильнее любого  времени. 
Он даже и сексуален,  потому что желание близости в нём честное, живое, совсем не стыдное...
Он и жизненный,  потому что в нём нет обычной и красивой сказки. Есть жизненная боль. Есть и  настоящие ошибки. Есть даже  расплата. Есть  покой и умиротворение....

Это история о том, как иногда мы можем потерять самое важное,  потому что не умеем бороться. 
И,  как иногда всё же,   находим себя,  только когда потеряли всё!

Спасибо, что прочитали этот рассказ!
 
Пишите письма. 
Пишите!
И получайте!
Цените любовь! 
Никому и никогда не мстите. 
Прощайте всё и всем!
Просто живите своей настоящей жизнью...
И будьте счастливы!