Те из нас, кто постарше, легко вспомнят небольшие деревянные катера, которые мы называли птичками. Подойдёшь к причалу - обязательно увидишь птичку. Стоит она, покачивается, пахнет соляркой и пеньковыми канатами. Команда птички состояла из капитана и матроса - людей приветливых, деловитых и надёжных. Капитан стоял на корме у штурвала, а матрос проверял билетики и помогал людям перешагивать с причала на борт (поддерживал женщин и детей, чтобы те не упали в воду, поскольку опасность свалиться в проём между птичкой и причалом всё-таки имелась); конечно, никто никогда не падал, но работа такая была, как была и ответственность. Ходили птички на небольшие расстояния: до Никитского сада, до Ливадии, до Золотого пляжа - возили отдыхающих, принимая на борт человек по тридцать, а может, и поболее того. Помню, что сидели мы, как цыплята в корзине, то есть, дружно и тесновато. Когда птичка выходила из порта, можно было посмотреть на город, увидеть незастроенный Дарсан, ресторан "Горка", крышу 1-го гастронома и старинное белое здание со всем известной аптекой на углу.
Но другой у нас сегодня город, по-другому пахнет воздух у моря, и далеко спрятано канувшее в Лету сокровище юности. Разве что во сне можно попасть в знакомую сердцу родную Ялту, потоптаться у кромки прибоя, пошуршать подошвами на старом асфальте набережной, зайти в кафе "Волна", съесть пирожное, а потом продолжить прогулку, наблюдая, как урчит, уходя в море, беленькая птичка, оставляющая за собой пену и лёгкий дымок.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.