Совсем не злой, хоть ел арбуз с ножа,
Из банки пальцем пробовал варенье
И душу широченно обнажал,
Купюры рассыпая без зазренья,
Как меценат...
Он знал: всему свой срок
И знал о том, что век его не долог,
Что /завязав на память узелок/
Сгорит однажды, вспыхнув словно порох
В костре осеннем, канет без следа...
Потом расскажет дождь в тире и точках
Как скрыла пепел ломкая слюда
И как поэт увековечил в строчках
Его проделки яркие, шутя...
А я с любовью - это мой сентябрь!
Мой
© Copyright: Татьяна Булавина, 2025
Свидетельство о публикации №225092301327
Свидетельство о публикации №225092301327
Рецензии