Пускай
Холодный ветер мчит средь сосен,
И ход грядущего стал грозен,
Жизнь покатилась под уклон.
Мечты разбиты в дребезг, оземь,
С работой — тоже всё не очень,
Родня в неистовом неврозе
Вновь нанесла душе урон.
Любовь ушла...
Зато — свободен!
Пока ещё на жизнь пригоден,
От боли, сплетен и уродин...
Шагну спокойно на перрон.
Пусть говорят, что чужероден,
И пусть мой стих, пока, не моден.
Он оживёт ещё в народе.
Всегда так было. Испокон.
Вокзал — времён и чувств граница.
Печаль — поэта проводница,
И муза вздорная шутница,
Зайдут в скрипучий мой вагон.
И пусть предательски сочится
Из глаз солёная водица.
Уж если надо преклонится,
То — перед ликами икон.
Д.М.
Свидетельство о публикации №225092301688
хвост держит твердо пистолетом..) 8+
пора и Вам алаверды
не то и близко до беды...))8+
Петр Кондратьев 24.09.2025 17:10 Заявить о нарушении
Хоть повода для плясок мало,
Держу удар. Держу ответ.
Но, где ж мой чёрный пистолет?)))
В Большом Каретном мне, бывало,
Стихи, как ветром, надувало.
Поэта там мятежный дух,
Чьи песни будоражат слух.
Таланта мне не доставало,
Ведь настоящих буйных - мало.
А что касаемо беды...
То это - только до среды!)))
Д.М.
С уважением и улыбкой,)))
Дикий Медведь 24.09.2025 20:06 Заявить о нарушении