Патологоанатом поневоле, или труп с сюрпризом

Меня зовут Аркадий. Официально я – бухгалтер. Не то чтобы я ненавидел цифры, но они, знаете ли, скучны. Как и моя жизнь. До недавнего времени. Все изменилось в тот злополучный вторник, когда я, как обычно, возвращался домой с работы, и мой взгляд упал на перевернутый фургон службы доставки с надписью "Свежие продукты – для вас!". Из него торчала нога в ботинке, который я узнал бы из тысячи – это был мой сосед, дядя Петя, владелец этого самого фургона.

Полиция, конечно, приехала быстро. И, конечно, они были заняты. А я, будучи человеком любопытным и, как оказалось, обладающим недюжинным талантом к… ну, к тому, что делают патологоанатомы, решил провести собственное расследование. Не то чтобы я когда-то мечтал о скальпеле и формалине. Просто, когда я увидел дядю Петю, лежащего в таком… не очень презентабельном виде, во мне проснулся какой-то древний инстинкт. Или, может, просто скука.

Первым делом я, конечно, осмотрел место происшествия. Фургон был перевернут так, будто его сбросили с обрыва. Но обрыва рядом не было. Была лишь ровная дорога и пара деревьев. Странно. Затем я подошел к дяде Пете. Он лежал лицом вниз, и его лицо было… ну, скажем так, не самым свежим. Но я заметил кое-что еще. На его руке, под слоем грязи, блестел какой-то металлический предмет.

Полиция, занятая оформлением протокола, не обращала на меня никакого внимания. Я, пользуясь моментом, осторожно приподнял руку дяди Пети и увидел… часы. Дорогие, с гравировкой. И гравировка гласила: "С любовью, твоя Верочка". Верочка – это жена дяди Пети, женщина с характером, которая, как я знал, не отличалась особой любовью к своему мужу. Скорее, к его деньгам.

Тут-то и начался мой "карьерный рост". Я начал копать. Не буквально, конечно. Я начал копать информацию. Я стал расспрашивать соседей, знакомых дяди Пети, даже его коллег по цеху доставки. И чем больше я узнавал, тем больше понимал, что смерть дяди Пети – это не просто несчастный случай.

Оказалось, что дядя Петя был не просто доставщиком. Он был, как бы это помягче сказать, "посредником". Посредником в очень сомнительных делах. И, судя по всему, он кому-то сильно насолил.

Я начал проводить "эксперименты". Нет, я не вскрывал трупы. Пока. Но я начал изучать анатомию. По книгам, конечно. Я скачал все доступные мне руководства по судебной медицине, анатомии человека, токсикологии. Моя квартира превратилась в подобие морга, только вместо тел там лежали книги и анатомические атласы. Моя жена, конечно, была в ужасе. Она думала, что я сошел с ума. Но я ей говорил, что это для "хобби".

Однажды, когда я изучал строение человеческого черепа, мне пришла в голову гениальная мысль. Я вспомнил, что у дяди Пети была странная родинка на затылке. И я вспомнил, что на месте аварии я не видел никаких следов удара по голове. Но если бы удар был нанесен чем-то… тупым и тяжелым?

Я снова отправился на место происшествия. Полиция уже убрала фургон, но оставила оцепление. Я, пользуясь своим новым статусом "любопытного соседа", проскользнул под ленту. Земля была слегка примята, но никаких следов от падения или столкновения с деревом не было. Я присел на корточки и начал внимательно осматривать траву. И тут я увидел его. Небольшой, но увесистый камень, с явными следами чего-то темного, похожего на засохшую кровь. Он лежал чуть в стороне от того места, где нашли дядю Петю.

"Тупой и тяжелый", – пронеслось в голове. И родинка на затылке. Если бы кто-то ударил его сзади, он бы упал, возможно, даже перевернув фургон в агонии. Но зачем? И кто?

Мои "исследования" становились все более рискованными. Я начал проникать в дом дяди Пети, когда его жена, Верочка, уезжала на свои "дела". Я искал хоть какие-то зацепки. И нашел. В его кабинете, под столом, я обнаружил тайник. В нем лежали не деньги, как я ожидал, а папка с документами. Документы были странными: счета на оплату каких-то услуг, расписки, и, самое главное, список имен с пометками. Пометки были разные: "долг", "услуга", "устранение". И напротив одного имени стояла пометка "заказ". Имя это было мне знакомо. Это был местный криминальный авторитет, известный как "Барон".

Мой бухгалтерский мозг начал складывать пазл. Дядя Петя – посредник. Барон – заказчик. А что если дядя Петя не просто посредник, а еще и… исполнитель? Или, может, он кому-то должен был, и Барон решил его "устранить" за долги? Но тогда зачем часы с гравировкой от Верочки?

Я вернулся к часам. "С любовью, твоя Верочка". Верочка, которая ненавидела мужа. Верочка, которая, как я узнал, имела свои собственные, весьма сомнительные связи. И тут меня осенило. А что если Верочка не просто жена, а… сообщница? Или даже заказчица?

Я начал изучать Верочку. Ее привычки, ее знакомых. И обнаружил, что она часто посещала одну и ту же клинику пластической хирургии. Странно для женщины, которая, казалось бы, не испытывала особой любви к своему внешнему виду. Я начал копать глубже. И выяснил, что клиника эта была не совсем обычной. Ходили слухи, что там проводились не только косметические операции, но и… более специфические процедуры.

Моя жена, видя мое одержимое состояние, начала беспокоиться. Она пыталась отговорить меня, говорила, что я рискую жизнью. Но я уже не мог остановиться. Я чувствовал, что нахожусь на пороге чего-то грандиозного. Или, по крайней мере, очень грязного.

Однажды вечером, когда я изучал анатомические атласы, пытаясь понять, как именно удар тупым предметом по затылку мог привести к такому исходу, раздался звонок в дверь. На пороге стояла Верочка, жена дяди Пети. Она выглядела взволнованной, но в глазах ее мелькал какой-то странный блеск.

"Аркадий, дорогой, – проговорила она, – мне нужна твоя помощь. Ты же у нас такой… умный. Я тут кое-что нашла у Пети, и мне страшно. Ты не мог бы взглянуть?"

Я, конечно, согласился. Мой бухгалтерский мозг уже давно переключился на режим детектива, и любая новая информация была для меня на вес золота. Верочка провела меня в дом дяди Пети. Атмосфера была гнетущей. В воздухе витал запах формалина – я, видимо, слишком увлекся своими "исследованиями" и не проветрил квартиру.

"Вот, – Верочка протянула мне небольшой, запечатанный пакет. – Я нашла это в его ящике стола. Там какие-то… бумаги. И еще вот это."

В пакете лежала небольшая, изящная ампула с прозрачной жидкостью. Я взял ее в руки. Ампула была холодной. Мои знания по токсикологии, полученные из книг, тут же ожили. Я вспомнил о редких, но смертельно опасных ядах, которые действуют быстро и не оставляют следов при обычном вскрытии.

"А что это за бумаги?" – спросил я, стараясь не выдать своего волнения.

Верочка пожала плечами. "Не знаю. Какие-то списки, цифры… Я не разбираюсь. Но мне кажется, это связано с Петей. И с тем, что с ним случилось."

Я внимательно изучил бумаги. Это были не просто списки. Это были отчеты о поставках. Но поставками чего? Не продуктов, это точно. В графах стояли названия каких-то химических соединений, дозировки, даты. И напротив некоторых позиций – имена. Имена, которые я уже видел в папке дяди Пети. Барон. И еще несколько.

"Верочка, – сказал я, – ты уверена, что хочешь знать, что это?"

Она кивнула, и в ее глазах я увидел не страх, а скорее… предвкушение.

"Я хочу знать, Аркадий. Я хочу знать, кто убил моего мужа. И я хочу, чтобы этот человек заплатил."

В этот момент я понял, что Верочка – не просто жертва. Она – игрок. И, возможно, самый опасный игрок в этой игре.

Я решил провести свой собственный "анализ" ампулы. Конечно, без лаборатории это было сложно. Но я вспомнил один эксперимент из книги по судебной медицине. Я взял небольшую каплю жидкости из ампулы и капнул ее на лист бумаги. Через несколько секунд бумага начала желтеть, а затем и вовсе рассыпаться в прах.

"Это… это очень сильный кислотный реагент, – пробормотал я. – Или что-то похожее. Он может вызвать сильнейшие внутренние повреждения. И, скорее всего, не оставит следов при обычном вскрытии."

Мой мозг лихорадочно работал. Удар по затылку – это отвлекающий маневр. Настоящее убийство произошло иначе. Но как? И зачем?

Я вспомнил про клинику пластической хирургии. Что если Верочка не просто делала себе "улучшения"? Что если она использовала эту клинику для… других целей? Для получения этих самых реагентов?

Я решил рискнуть. Я позвонил своему старому приятелю, который работал в полиции. Не напрямую, конечно. Я задал ему несколько наводящих вопросов о странных смертях, о необъяснимых травмах. Он, конечно, ничего конкретного не сказал, но намекнул, что есть несколько "зависших" дел, очень подозрительных дел, которые полиция пока не может раскрыть. Это только подстегнуло мое любопытство.

Я вернулся к папке дяди Пети. Список имен с пометками. "Устранение". "Заказ". И теперь, благодаря Верочке, у меня были отчеты о поставках химикатов. Я начал сопоставлять. Имена из папки совпадали с именами в отчетах. И напротив некоторых имен, связанных с "устранением", стояли пометки о поставках тех самых "кислотных реагентов".

Моя теория начала обретать пугающие очертания. Дядя Петя был не просто посредником. Он был, по сути, поставщиком. Поставщиком не только сомнительных услуг, но и смертоносных химикатов. А Верочка… Верочка, похоже, была его партнером. Или, возможно, конкурентом.

Я снова отправился к фургону. Теперь я искал не камень. Я искал следы чего-то другого. Что-то, что могло бы объяснить, почему фургон перевернулся. Я заметил, что одна из шин была слегка спущена. Не критично, но достаточно, чтобы вызвать проблемы на дороге. И рядом с ней, на асфальте, я увидел едва заметные царапины. Словно кто-то пытался что-то открутить.

Внезапно меня осенило. А что если дядя Петя не был убит на месте? Что если его сначала накачали этим ядом, а потом… инсценировали аварию? Удар по затылку мог быть нанесен уже после того, как он был обездвижен. Или даже мертв. А перевернутый фургон – чтобы скрыть следы.

Я вернулся домой, чувствуя, как адреналин бурлит в крови. Моя жена, увидев мое возбужденное состояние, испугалась.

"Аркадий, ты в порядке? Ты выглядишь так, будто увидел призрака!"

"Хуже, дорогая, – ответил я, – я увидел, как работает настоящий бизнес."

Я начал изучать Верочку еще более пристально. Ее визиты в клинику. Ее знакомых. Я выяснил, что она была близка с одним из врачей этой клиники, доктором Ивановым. Человеком с сомнительной репутацией, который, по слухам, был готов на все ради денег.

Я решил рискнуть и отправиться в клинику. Под видом пациента, конечно. Я записался на консультацию по поводу "небольших эстетических проблем". Доктор Иванов оказался приятным мужчиной с навязчивой улыбкой. Он долго рассказывал мне о чудесах пластической хирургии, но я искал другое.

"А есть ли у вас какие-нибудь… более экспериментальные процедуры?" – спросил я, стараясь говорить непринужденно.

Иванов на мгновение замер. Его улыбка стала чуть более напряженной. "Экспериментальные? В каком смысле?"

"Ну, знаете… что-то, что может помочь… избавиться от некоторых… нежелательных элементов," – я намекнул на химикаты.

Иванов внимательно посмотрел на меня. "Аркадий, вы говорите очень загадками. Но если вы имеете в виду… особые решения для особых проблем, то да. У нас есть такие возможности. Но это очень дорого. И очень… конфиденциально."

Я понял, что Верочка и Иванов – сообщники. Они использовали клинику как прикрытие для производства и распространения ядов. А дядя Петя… он либо стал им не нужен, либо попытался их шантажировать.

Я вернулся домой, полный решимости. Мне нужно было доказать все это. Я начал изучать записи дяди Пети еще раз. И нашел кое-что, что упустил. В одном из отчетов о поставках, напротив имени Барона, стояла пометка "особый заказ – для Верочки". Я понял, что Верочка не просто сообщница, а главная заказчица. Она использовала дядю Петю как поставщика, а затем, когда он стал ей не нужен, устранила его, инсценировав аварию. Я передал все собранные доказательства полиции, и вскоре Верочка и доктор Иванов были арестованы. Моя жизнь вернулась в прежнее русло, но теперь я знал, что даже в самой скучной жизни может скрываться настоящий детектив.