Деньги медные, а не золото,
И в суме лежат только камни,
Били медленно тяжким молотом,
По судьбы моей наковальне.
Искры падали за окалиной,
Воздух плавился в шумном горне,
Поднимался я весь просмаленный,
Пуще прежнего злой и гордый.
Но тогда опять били молотом,
Да в воде холодной топили,
Не скопил ни грамма я золота,
Ну а медь с друзьями пропили.
Бог-кузнец глядел, только хмурился,
Во весь рот потом ухмылялся,
Право сильных здесь - свойство улицы,
На которой я потерялся.
Так и жил за стенкой я каменной,
Где снуют не люди, а тени,
И осталась мне лишь окалина,
Да копейка медная денег.
Окалина
© Copyright: Геннадий Верзин, 2025
Свидетельство о публикации №225092401586
Свидетельство о публикации №225092401586
Рецензии
