Дорога. На исходе лето.
Застыли травы. Тишина.
Глаза разъел избыток света.
Горит салютом бузина.
Среди дороги – клумба белых,
Слегка трепещущих цветов,
Сырая глина тут пригрела
Крылатых недругов садов.
Они – сопротивленье ночи,
Они прекрасны и нежны.
На крыльях их нет даже точек,
В них исступленье белизны!
Их вид – подарок тех мгновений,
Что провожу я, вниз смотря,
Их суть – почти что, суть растений,
Собой украсивших поля.
И я шагну. Метелью белой
Взлетят над глиною они.
И лишь потом, совсем несмело,
Присядут к сырости земли.
Я ухожу, но в отдаленье,
Вновь вижу слабых крыльев дрожь
И, чтобы сбросить наважденье,
Гляжу на золотую рожь!
Капустницы
© Copyright: Александр Абалихин, 2025
Свидетельство о публикации №225092401667
Свидетельство о публикации №225092401667
Рецензии