Часть вторая. Что сила

***

Что сила? Путь ветра...

Что сила? Ток в жилах...

Дороги извилистый склон...

Что нужно? Терпенье.

Что ждёт нас? Страданье...

Спускаюсь всегда под уклон...

Что ми;ля, что лига,

Кому ж непонятно,

Что жизнь нас ведёт за собой?...

Удары судьбы, неприятности, схватки...

Что сила?

Тот голос - не твой!...

Вместо эпиграфа...

***

Стихов я не пишу. Никогда. От слова совсем. Не потому, что упёртый или фанатею от прозы, нет...

Со стихами столько проблем... Рифмы, размеры, звукопись, тро;пы...

Они никогда не приходят мне в голову...

Но Хайрус Меллта...

Пользователь социальной сети пришёл с комментарием, как всегда ехидным и немного язвительным.

Такое бывает у молодёжи в молодёжных соцсетях...

Они редко приходят, чтобы похвалить или порадоваться...

Видимо, напряжение современной жизни таково, что давление становится невыносимым, как пар в котле. И появляется комментарий: чуть отрицательный, чуть ехидный, немного язвительный. И всегда, и обязательно критический...

Отвечаю спокойным тоном и голосом. Не обращаю на ошибки грамматические или стилистические никакого особенного внимания.

Старательно автора и его комментарии хвалю.

...Разговор почти всегда складывается. Работаю разрядником и проводником чужого не очень скверного, но раздражительного настроения.

Давление невыносимой и окружающей среды на молодого человека заканчивается.

Появляются мысли, приветствия, иногда похвалы или обсуждения...

Тогда уже, бывает, заносит меня...

Другие люди - такие разные...

Их комментарии и отзывы приходят вдруг, ложатся неотшлифованными драгоценностями. И становятся свидетельствами того, что чудо возможно...

Мы ещё можем разговаривать.

А не только думать или мечтать в одиночестве, навсегда отделенные от других людей в реальной жизни барьерами статусных, сословных, имущественных неравенств и неопределённостей...

С удовольствием привела бы всю переписку с Хайрусом Меллта. Она хороша сама по себе. И оставляет будоражное послевкусие прикосновения к чужому, до этого совсем непонятному мне мышлению...

Но ведь сотрут же...

Уже в третий раз, сотрут ведь на этом сайте, ещё и запрут на какое - то время без доступа к аккаунту, обязательно...

Не то, чтобы я так уж ценила присутствие своё здесь, нет!...

Просто постаралась научиться обходить острые концы и сломанные углы, как бы плохо у меня это ни получалось...

А Хайрус Меллта, заинтересовавшись, писал о своём равнодушии к людям, о Карлосе Кастанеда и Силе, которая одна только и заинтересовала пока в жизни его...

Старательно вспоминала строчки забытого стихотворения...

Вертелись в голове какие - то полузабытые слова: Что сила...

Откуда начало фразы - не знаю...

А Хайрус ждал. И одобрял. Начало фразы из двух слов ему нравилось...

Мой организм сделал ещё одну попытку от ненужных воспоминаний и непонятных строк увильнуть...

Я не позволила.

Смиряясь, как вильнувши хвостом, большая и не очень злая собака, организм дальше реагировал самостоятельно...

И выдал несколько строк.

Добавил корявую, но рифму!...

Разделил на блоки и упорядочил слова...

Я наблюдала, немного удивлённо, немного отстранённо за чудом создания поэзии из ничего, из разного словесного мусора...

Могла бы критиковать и придираться к размеру, рифмам, длине строки или абзаца...

Но стихотворный процесс моего вмешательства не потребовал.

Происходил сам по себе, крутился в голове, напоминал работу на станке... Токарном станке, полуавтоматическом...

Сложился, создался...

И Хайрусу Меллта понравился...