Кладбище историй

В похоронной процессии иду я одна. Окоченевшие от утреннего мороза руки крепко держат виновника мероприятия. Книгу.

Хотя нет, Книгой она еще не стала. Это рукопись. С какой любовью и теплотой ее когда-то писали, сколько же сил было вложено, сколько мечтаний, а сейчас я несу ее туда.

Под ногами - снег да еловые ветви, невидимые для всех остальных. Это только наш с Книгой путь, и быть книжным проводником - моя работа.

Сколько же их таких я уже проводила на книжное кладбище, сколько еще смогу проводить...

Мы прибыли. Это мрачное место. С виду - маленький ветхий домик, того и гляди упадет да рассыплется в прах, но стоит только зайти ты окажешься в невероятном месте.

Здесь не будет могил, здесь не будет плачущих вдов и пышных пластиковых букетов. Это - библиотека без единого посетителя. Здесь живут книги, которых никто не ждет, здесь древние забытые фолианты соседствуют с бульварными романчиками, здесь детские и наивные пробы пера уживаются на одной полке с книгами, настолько ужасными, что человечество предпочло навсегда забыть их.

Я передаю Книгу хранителю. Он - единственный человек здесь, бережно охраняет он мертвые книги от пыли да моли, ожидая момента, когда о какой-то из Книг вспомнят, вернут в мир, возможно, даже начнут читать.

Тогда Хранитель, для праздника, сменить свой выцветший свитер на новый, и, возможно, даже перекинется со мной парой слов.

Но это редкость. Большинству книг в этой бездонной библиотеке лежать вечно, и никому, даже Хранителю, не позволено их читать.

Я передаю Книгу, и Хранитель сразу определяет ее на нужную полку. Я выхожу. На улице снова метель, но еловые ветки видно - они ведут меня к новой забытой всеми Книге.

Еще недавно я чувствовала тяжесть прошлой Книги в своих руках, помнила ее имя, ощущала шероховатость бумаги в руках, но вот еще минута - и я забуду о том, что несла ее сюда, Кладбище Книг сотрет последние воспоминания, а я снова отправлюсь в путь - за новой Книгой.