Сказание про осень

Осень — пора, когда воздух становится прозрачным, как слеза, а земля пахнет прелой позолотой и дымом очага. В это время Хорс, - бог осеннего Солнца, - устало клонит свою колесницу к западу, и свет его становится томным, медовым. Листья обретают краски последней щедрости — будто сама Макошь расплела свою пряжу, чтобы укрыть мир багрянцем и охрой перед долгим сном.

В сени лесных таинственных пространств невольно увидишь образ древнего бога Велеса —  хранителя врат между мирами. Тропинки, усыпанные звездчатыми янтариками листьев, ведут не только в чащобу, но и к предкам. Их души ложатся на землю инеем, кружатся в хороводе листопада. В эту пору хорошо сидеть на завалинке и  слушать, как осенние гусли-самогуды напевают старинные сказания о Роде, праотце всего сущего, чьё дыхание — это сам ветер, что срывает последние листы с берёз.

Грусть осени — не горькая, а сладкая, как спелая рябина. Она напоминает: всё имеет свой срок. И в этой мудрой покорности циклу — своя радость. Дети топчут лужи, отражённые в них облака плывут, как корабли в иной мир. А ночью, когда небо становится чёрным бархатом, усыпанным серебряными осколками звёзд, кажется, что сама Среча плетёт узор судьбы из мерцания звёзд и сказаний ветров.

Это время отдохновения — не смерти, а перехода. Время, когда можно замедлить шаг, прислушаться к шороху древности за спиной и понять: мы — лишь звено в той нити, что Макошь прядёт из прошлого в грядущее.

***