Бывают люди-праздники, бывают люди-радуги,
Как легкий бриз ласкающий морской.
Но есть и те, что ржавчиной ложатся.
На сталь добра,точа её до дыр.
И словно утренний,густой туман,
Что застилает старые шрамы и боль.
Стоят, как стены, люди-крепости,
Таят обманы люди-омуты.
Но реже всех встречаются, поверь,
Люди-погожий,ясный день.
Те,что как солнце, просто светят,
Даря тепло и исцеляя светом.
Они не жгут, не требуют, не судят —
Они, как солнце, просто светят,
Даря тепло,души врачуя светом.
Есть люди-соль,что сыпят в оправданье,
Есть люди-крик,срывающий покровы.
Но тяжелей всего молчанье-пустыня
Людей,в глазах которых — выжженный песок.
Одни несут,как спелый плод, сладость участия,
Другие— укол терна, боль невпопад.
И в этом мире каждый выбирает роль: Быть свежим ветром,несущим жизнь… или ржавчиной, что точит грудь.
Бывают люди...
© Copyright: Моника Клеоновски 2, 2025
Свидетельство о публикации №225092501524
Свидетельство о публикации №225092501524
Рецензии