...Уже почти ничего не сочинял, только играл и играл длинными пальцами в карты, стараясь погасить свой огромный денежный долг, пил да пил тоже в долг дорогое шипящее французское шампанское... "Пушкин опустился, - говорили, шептались придворные грудастые дамы - он уже не тот, заикается, забывает слова, лысеет..." И тут ему - такая выручка... "Поспорим на миллион, что вы его, мусье, убьёте... впрочем, палите мимо... и мы простим вам весь денежный долг..." "Легко,- отвечал, зло улыбаясь, Пушкин,- велите зарядить поутру пистолеты..." Он думал, что всё шутка, что всё пронесётся мимо него, ел в кондитерской на Невском кокнфеты, Наташу нежно за ушко щипал... Накинул на плечи тёплый зимний плащ... Лил снег, веял ветер холодный февраль...
1837й
Заставка из И-нета.
Так, подумалось...
© Copyright: Павел Облаков Григоренко, 2025
Свидетельство о публикации №225092500202
Свидетельство о публикации №225092500202
Рецензии