В рябящей дымке люди тают
Они зонтами расцветают
Как черные цветы...
Так близко стало небо-плакса!
Мы для него, наверно, кляксы.
Не люди, а зонты.
Дождливым утром воскресенья
Я становлюсь такой же тенью.
Мы копии на вид
Бью по асфальту каблуками
И зонт дрожащими руками
Сжимаю, словно щит.
Как будто облачные слезы
Таят какие-то угрозы...
Довольно черных роз!
Считайте это детским бзиком -
Я буду маленькой гвоздикой
Растрепанных волос.
В рябящей дымке люди тают
© Copyright: Александр Мухлынин, 2025
Свидетельство о публикации №225092500235
Свидетельство о публикации №225092500235
Рецензии