В рябящей дымке люди тают

В рябящей дымке люди тают
Они зонтами расцветают
Как черные цветы...
Так близко стало небо-плакса!
Мы для него, наверно, кляксы.
Не люди, а зонты.

Дождливым утром воскресенья
Я становлюсь такой же тенью.
Мы копии на вид
Бью по асфальту каблуками
И зонт дрожащими руками
Сжимаю, словно щит.

Как будто облачные слезы
Таят какие-то угрозы...
Довольно черных роз!
Считайте это детским бзиком -
Я буду маленькой гвоздикой
Растрепанных волос.


Рецензии

С 3 по 5 июля состоится Литературный фестиваль в Этномире. В программе – семинары известных поэтов и писателей, поэтический конкурс, посвященный Году единства народов России, книжная выставкая-ярмарка. Приглашаем принять участие →