Она

Она была прекрасна. Не совершенна, нет, совершенных людей не бывает. Но, когда любишь, какое это имеет значение? Сравнение с другими кажется кощунством. Любимая прекрасна, когда смотришь в её глаза и видишь  счастливые искорки.

Её рука всегда была холодной, и я бережно сжимал её своей горячей ладонью, считая правом и долгом её согреть. С ней было комфортно молчать, ощущая тепло её души рядом. Она невероятно заразительно смеялась, и я мог её рассмешить всего одной фразой, из самого начала знакомства. Когда мне очень хотелось послушать её смех, я повторял эту фразу.

Она доверчиво смотрела на меня, когда я объяснял что-то, ей непонятное. И никогда не сомневалась. И от этой беззаветной веры было тепло в груди. Наверное, именно там и находится душа. Я бережно подбирал слова, чтобы ни в коем случае не обидеть это воздушное создание, и она это ценила.

А ещё я был спокоен. Ей не нужен был никто другой. Никогда. Мы существовали только вместе, как «Мы». По отдельности нас не было, только кровоточащие обрывки душ. И когда я уходил, то спросил её: «Ты пойдёшь со мной»? И она ответила: «Конечно, ведь ты меня выдумал».