И снова Иерихонский

Поэт Иерихонский блуждал по вечерний кухне. То там, то сям из-под плинтуса выглядывали голодные тараканы. За окном натужно шумела городская среда. Кофий убежал ещё позавчера, хлеб окаменел, жена уехала к маме. Давно. Строки напросились сами собой:

Деревья в инее легки,
Как эти мысли
О неизбежности строки,
О смысле жизни.
В себе копаться толку нет,
Там слишком страшно.
В руке не дрогнет пистолет
В стране бумажной.

"Славненько!, - подумал Иерихонский, но не страшно... Сходить к соседу, попросить тыщу до следующего гонорара? Не даст..."  Поэт никогда не получал гонорар.
Но поэзия выше быта!

От перепуга не дрожу -
Мне стало легче.
Я сердцем ледяным прижмусь
К стволу покрепче.
Прощай, осточертевший век
В безмолвье синем.
И жизнь слетит с ветвей на снег,
Как этот иней.

Ну... Иерихонский зачитал стих и отослал голосовое жене.  А вдруг...

Тараканы засобиралась переезжать к соседу.


Рецензии