Заметка писателя

У каждого писателя бывают дни, когда необъяснимая тоска окутывает туманной пеленой. Мысли кружатся как стая испуганных ворон - мрачные, чёрные, оставляющие после себя тень и дурные предчувствия. Ты идешь по дороге, вдыхаешь лесной воздух всё чаще, надеясь, что природа поможет избавится от этого токсичного ощущения внутри, но нет. Ржавая мёртвая крапива по обочинам дорог, высохшие мумии поседевших цветов, скукожившиеся в серой траве листья... Это всё как рамка для холста - а в центре ты, окруженный мыслями-воронами. Совсем скоро всё покроет белый саван и даже этого не будет - лишь беспробудная зимняя пустота. Лишь одно желание мелькает - прийти в тёплый дом, окружить себя пледом и писать, писать длинные тексты, выплёскивая на бумагу свой накопившийся негатив. Лишь исторгнув из себя вереницу обжигающих твоё нутро предложений, ты успокаиваешься... Перечитываешь написанное и тебя накрывает волна радости. Как будто это не текст, а родилось что-то... Новое. Родное. И пронзительное.