Все прошло

Старик и его сын часто сидели на обрывистом берегу и наблюдали странные игры волн в закатных лучах солнечного света. Много вечеров провели они, сидя так, и старик рассказывал сыну о дальних землях, в которых его забрасывала судьба, о справедливости людской молвы, и о тысячах разных мелочей. Но однажды вечером сын спросил то, чего никогда раньше не спрашивал, и беседа увела их двоих в недоступные пески пустыни мыслей.

- Скажи, откуда звезды черпают сияние,
Что видим мы в иллюминаторы окон,
Когда окончится тот вдохновенный марафон
Сердец и глаз, и блеска глаз в истерике отчаяния…

Старик удивлялся интересу сына, но всё-таки старался ответить, хотя тайна ответа была для него самого не открыта.

- Я видел, многих, страждущих познаний,
И верящих в неистовость своей судьбы,
И если бы не магия вселенской ворожбы,
Их знания лишились бы страданий..

А без страданий человек – лишь пыль времен,
Что сыпется к нам вечерами с окон и портьеры,
Из ветхих досок потолка и полок секретера,
И в пыли дом наш был бы погребен…

Но ведь ее несет течение по линиям пассатов,
Что дуют часто в спину нам с тобой, пока сидим,
А он ведь бережно тобою так храним…
Так выпусти всю пыль по водным перекатам…

- Но где та дверь, что выведет меня к моим мечтам,
Что видел я в озерах вещих, знающих секреты,
Отец, ведь я прощу тебя лишь только объяснить мне это,
Тогда смогу я полностью довериться твоим ветрам…

Открой мне дверь в тот мир, другой совсем отныне,
Я расскажу, кому смогу о мудрости твоих речей,
Ночей бессонных бред, и связку тех ключей,
Что постоянно носишь ты с собой, и огонь в камине…

Но вдруг отец одернул сына, перебил его бесстрастно,
- Сынок, ты знаешь, что несет в себе тот мир людей?
Тебе ли говорить мне о своих рассказах в мраке дней…
Поверь мне на слово, знаю – там опасно.

Они воюют меж собой, рисуют кровью все свои границы,
Ты пострадаешь там, не в силах втолковать им то,
Что кажется тебе естественным, как шелест лепестков,
Ты не найдешь их понимания, только ненависть в их лицах…

- Но я прошу, отец, лишь только дай мне повод,
А дальше мы посмотрим, что получится в итоге,
Ведь мир тот строится лишь на одной простой треноге,
Ложь, зависть, лицемерие… И оголенный провод…

И дилижансы каменных огней, идущих западными тропами,
Но что это, что происходит с синим небом?

- Все это сон, мой сын. Сон – это лето.
А я не тот, поверь. Я – не филантроп…

…Резкая трель будильника раздалась эхом в ушах… что это было? Плод воображения, или, быть может, эта та грань, где оканчивается реальность, и начинается мир грёз, что в свою очередь граничит с безумием…
Очередной лист календаря начинал своё медленное тление, реки все также несли свои воды. Лишь только небо на востоке немного подёрнулось, всего на мгновение, а потом всё прошло.