Осенняя меланхолия

Был хмурый день, серый и унылый. Осенний, скучный день. И листья пестрые, уже покинувшие обжитые места, шелестели грустно. И только ветер, известный всем игрун и забияка не скучал. Не по нраву хандра была ему. И он пытался расшевелить листву. Гонял сухие, скукоженные уже листочки по дорогам.
 И среди этой серости и скуки вдруг звуки музыки послышались. В парке, изрядно облысевшем, пела скрипка. Под старым дубом сидел скрипач. Он был сед и стар, как этот дуб, наверное. Играл, а по щеке слеза катилась. О чем грустил он? Наверное, о том, что молодость ушла, иссякли силы, мечты остались в прошлом, а теперь он постарел и нет надежды… Никакой… А может быть, печалился о том, что лето кончилось, тепло ушло, людей все меньше в парке и нЕкому услышать скрипку. А скрипка пела, печально пела и стонала. А ветер слушал. Но меланхолия была не по душе ему. И тогда он сделал пируэт, и листья подхватив, и сам в наряд из листьев облачившись, стал танцевать…Казаться даже стало, что в руках его не листья даже, а дама…Из плоти-крови, теплая, живая. И ветер нежно обнимал её. И даже полюбил, она же отвечала…взаимностью. И веселее пела скрипка. Вальс нежный, прелестный зазвучал. И отступила хандра, и скука место уступила счастью. Пусть минутному, недолгому, но счастью. Скрипач повеселел. И высохла слеза. Уже с улыбкой наблюдал он дивный танец двух влюбленных.
Но … закапал дождь, и сказка кончилась, и скрипка спряталась в футляр…до следующего раза. Ушел скрипач. А куча листьев так и осталась лежать у входа в парк.