Неисправимый романтик

(Два года назад).

Признаюсь, я — неисправимый романтик. Мало того — неистощимый!
И сентиментальный идеалист до самого нутра.

Во мне уживается всё: я способен в ярости раскроить табуретом голову отъявленному негодяю или выбить пассатижами гнилые зубы подлецу.
Но в тот же миг моя душа может разрываться от щемящей полноты чувств, когда я читаю о несчастной любви Франца Кафки — о том, как он, умирая от чахотки, плакал от нежности.
 Ведь на краю смерти с ним была та самая, самая любимая женщина.

Что же может пожелать такой ущербный человек, как я?
 Какой конец мне уготован?
Ведает о том лишь Господь.

Но я знаю, о чём мечтаю...
Почти холодная, ускользающая рука — в тёплой, живой ладони самой дорогой женщины.
Это больше, чем просто прощание.
Это — сплетение рук, тихая гармония двух сердец в последний земной миг.
Такое чувство — дар свыше, высшая милость.

Да и можно ли желать чего-то большего, когда придёт время испустить последний вздох?