Про музу и про ангела

*
Не говорите плохо обо мне  —
не противоестественно, но не
полезно нам обоим: ни к чему.
Плохое говорить — не по уму
и, более того, не по душе...

Отточены концы карандашей —
им предстоит шедевры создавать:
поэзия мне не родная мать —
она моя любовница. Люблю!
Её, стихи, историю свою —
историю влюблённости в неё...

Мне говорят, что этот окоём —
который наблюдаю — он живой
и, ежели ворочать головой,
меняется буквально на глазах:
не стой столбом; не спи... Увы и ах,
а я, порой, и стоя засыпаю...

Вращаться флюгером я больше не желаю...
«Вы сбились с ритма, господин поэт!» —
Согласен с Вами. Да! Сомнений нет,
мадам, Вы понимаете в размерах...
«Вот, и опять!» — Не раб я на галерах,
чтобы в режиме заданном грести...

Ведь полшестого — это до шести
когда осталось целых полчаса...
«Вы изменили тему?» — Чудеса
случаются, но только не со мной:
диагноз "полшестого" — ной не ной,
меняет многое... Но тему — никогда!

Сударыня, Вы — муза! Но беда
не в том, что Вы прекрасней Афродиты...
«И снова сбой»... ... — Послушай, да иди ты:
"Поэзия не ложе от Прокруста,
где отсекают лишнее, до хруста
костей вмещая тело в габариты..."

Знать, ты — не муза, а шаблон...
И впрямь: "Иди ты!.."

**
Он днями этакое — музе... обронил.
Она, обидевшись, ушла, флакон чернил
забрав и пару перьев... из гуся.
Смешная... Предсказуемая вся...
А творчество нельзя вмещать в шаблоны!

Он — в полный рост у Иоанновой иконы
(где ангел в ухо шепчет, сидя на плече) —
стоит в безмолвии не опустив очей,
а в подстаканнике стоят карандаши —
его соратники...
Пиши, поэт.
Верши.

16.09.2025