Грустно, о кладбищах

В последнее время, стараюсь не заглядывать в семейный альбом. Ещё бы, живых там остается все меньше и меньше. Когда ни будь останусь один на весь альбом.
Давно были на кладбище?  Странно так, правда? В молодые годы  такие места не интересуют.  Вот с возрастом совсем  другое дело. Земля, что ли тянет?
Теперь мне нравится гулять среди могил. Не буду говорить за старинные кладбища столичных и зарубежных городов. Они как музеи, под открытым небом. Я о обычных провинциальных местах всеобщего успокоения. С каждым годом вокруг вас меняется соотношение живых и мертвых. Заметили? На кладбище всё больше и больше - родных, знакомых и друзей. Всех земля уравнивает и примиряет. Пустота если и заполняется, то это уже другое поколение. Абсолютно не знакомое вам. В земле же лежит те, с кем вы когда то тесно общались или вообще не разговаривали. С кем дружили и часто  вместе собирались за одним столом, или наоборот , были врагами и при редких встречах норовили набить друг другу лица. Всех примирила земля - хороших - плохих, добрых - злых, пьяниц и трезвенников. У богатых может могильная плита, чуть круче , чем обычный крест одинокого пенсионера. Только ведь , в итоге им то всё едино. Спят они рядышком, их заливает одним дождем и засыпает одним снегом. Обдувает одним ветром. Вон могила учителя труда, всеобщего любимца и весельчака. Рядом лежит угрюмый бывший лагерный охранник, запойный пьяница, пустивший себе пулю в голову. Здесь вот - хитрый и жадный предприниматель , бизнесмен строитель. Помню , как же его ненавидели  все подчиненные, рабочие и даже родственники. Жадность его  и сгубила, в конце концов. Сам полез, куда не следовало и погиб по глупости.
В нашем городе есть морское кладбище, хотя по сути из морского там только название. Как то родственники попросили помочь поправить захоронение. Могила племянницы примостилась у оврага и пострадала во время сильных ливней.  Местами даже гроб было видно.  Пришлось укреплять. Связали каркас из арматуры, поставили опалубку и заказали куб  легкого керамзитобетона. Ждали с утра,  а привезли только после обеда. Вместо куба легкого , привезли целый ЗИЛ жесткого тяжелого бетона. От места выгрузки до могилы племяшки почти километр лабиринта, среди множества других могил. Носили двумя неудобными носилками,  устали  больше,  чем на работе. К вечеру выучили все надписи и эпитафии на плитах, мимо которых таскали носилки. Особенно запомнилась красивая плита с портретом военного моряка в дембельской форме. Год смерти солидный, а фото в молодости, видно или так покойный захотел или просто другого фото не было.
Три разные могилы за одной оградой. Вроде мама, дочка, внучка. У мамы дорогая могильная плита с красивым портретом. Рядом дочкин обычный типовой памятник с овальным фото. Тут же рядом и внучка - дочка лежит. Обычный деревянный временный крест. Надо было раз десять - двадцать пройти мимо них туда сюда, чтобы понять.
Бабушку похоронили, видно был еще достаток, потом приходили часто ухаживали за могилкой. Когда пришло время мамы , денег хватило только - только,  на бюджет, видно  90 -е наступили. Умирать стало дорогим удовольствием. Внучка тоже рядом, ее уже похоже вообще некому  было кроме соседей проводить. Крест то деревянный временный  почернел и покосился. Яркий пример трех одиноких женских судеб.
Такие вот мыслишки в голове сохранились,  сколько лет прошло, не отпускают. Почему? Мне то какое дело до этих чужих людей? Их судеб?  А?
Мои родные тоже лежат, непонятно как. Мама ещё ладно - всё супер, если можно так сказать, рядом с отцом, моим дедом, белый памятник, ограда, весной плитку положили, вообще теперь шик.
Отец в Молдавии лежит, где его уже никто и не помнит, заросла могила, хоть памятник стоит, надписи почти не видно. Родственники еле нашли и спасибо, прибрались к моему приезду. Так вот,  посетил могилу отца, исполнил сыновий долг. Аккурат перед майданом. Повезло. Сейчас туда русским вообще ходу нет.
Сестра похоронена , где то в калининградской области, уже наверно и бугорка могильного не осталось, так давно это было и спросить уже некого.
Вспомнился еще фрагмент из детства. Жили тогда в старинном Забайкальском приграничном городишке. Там было много разрушенных церквей и храмов. На местах же старых кладбищ , как будто спецом расположились, если не стадионы или танцплощадки, то парки культуры и отдыха. Шикарные же и уникальные могильные плиты бывших купцов разных гильдий, промышленников и советников разных чинов и рангов, битые - перебитые валялись вдоль,  еще чудом сохранившихся церковных оград. Это все навевало жуткую грусть.
Времечко то ещё было. Не ценили старину, и все что с ней было связано.
Почему так?
Хотел эпиграф вначале рассказа примостить.
Процитировать одного талантливого поэта.
Теперь думаю кратко пересказать все его стихотворение  в прозе. Может  , кто то и узнает, это даже хорошо.

Не хочу прожить сто лет. Будет достаточно хотя бы девяносто пяти.
Те деревья ,  которые собираются распилить на доски, из которых сколотят мне гроб, пусть растут и шумят в лесу, как можно дольше. Гвозди, которые должны вбить в мой гроб, пусть лежат железной рудой в земле поглубже и подальше.
Кони, которые повезут мой катафалк, пусть свободно гуляют себе в чистом поле. Врач , который  когда ни будь  подтвердит о моей кончине , пусть еще долго учится в своем универе.