Феофановы страдания

    Луна выглянула своей половиной из туч и увернулась от вновь наплывающей их толпы. Явно не спалось... То ли старое вспомнилось, то ли будущее.
   Феофан не мог спать, но страдал совсем не от этого. Его силы пoдрывало то, о чём он думал в моменты, часы и ночи мятого простынями бодрствования.
   Пришествие Ярило тоже не давало ощущения покоя.Продолжались ночные споры.С кем? С собой? Или с кем-то ещё?
   Надоело. Всё. Но чего-то явно не хватало в картине его нестройной жизни. Может правды? Компенсируя он надавливал минусом правды ещё одним минусом правды в желании получить истину. По вселенским и, главное, математическим законам получался лишь жирный плюс лжи. Число "минусов" всегда было некратным, поэтому среди груды лжи, где-то в самой середине таился термит. Истиный Феофан. Термит грыз всё что попадало в сектор его грызения. Грыз алчно, не считаясь с трудностями бытия в наносах брехни. Прогрызал пути и лазейки и не спал. Вместе с Феофаном.
   Самому Феофану мечталось создать окно. Но он забыл как это делать. Помнил только нечто прозрачное. "Забыто.. Всё забыто! И мной,Феофаном, забыто!"-размышлял ухмыляясь Феофан.Но чувствовалось, сверху что-то ждало. Не давало покоя. Давным давно. Как в сказках. Но...Гитара перестала строить, вирши выходили жалистные, как "у кошки четыре ноги".
   Жалость к себе сквозили во всём. В стихах, в гитаре нежелающей настраиваться. В отсутствии смысла и страхе окончить всё раньше времени. Единственное чего не страшился Феофан, так это таблицы Менделеева. Он осознавал её всеми промоинами, жилами,красными и не очень кровяными тельцами. Она отходила от него. Болезненно и не насовсем но...Порождала сомнения, которых не бывает и в помине. Давала жизненные силы термиту, отнимая их у него же. От этого становилось лучше. Снаружи.Внутри же-чувство скисшего в пакете молока.
-А у кошек есть молоко?
-Да.
-А какое оно на вкус?
-Да кто ж его кроме кошек знает?
-Вот,вот.
-Только не луком!
-Почему?
-Тогда бы кошек жарили на закуску.
-А сейчас?
-А сейчас не жарят.
-Почему?
-Поймать трудно.Да и луком они не пахнут.В особенности у которых масть чёрная.
-А я?
-А что ты?
-Да так...
-Вот так-то и так.
   Это у феофана в мозгу велись такие разговоры. Непонятно кем, непонятно с кем.Было их двое. Иногда трое. Но третий был лишним. "Да пошли вы!"-обычно заканчивал он своё присутствие и дебаты постепенно сходили на нет.
   Как понял Феофан этот третий был всегда прав.Но первые двое не понимали его и иногда били ногами. Они не считали его правым. Иногда Феофан пытался их превать. "Заткнулись бы вы,верящие в неверие оглоеды!" Но сам он их боялся.Он вообще боялся того,чего не знал. Чего не думал, чего не умел, чего не сумел, о чём не мечтал.И он отступал, как те, кто не смог умереть.
   И тем не менее Феофана радовал факт его жизни.Его неиспепеляемой жизни,занемогшей умом бестолковости и страсти.Он любил раздумывать над вопросом "а зачем и кому?".И всё было ему дано.Но умерев до своего рождения он так и не смог ничего.Он просто был Феофаном.
   Опаскудился,или возвысился?Когда же что-то наступит?Когда же вместо прошлого появится будущее?И замыкался круг целомудренного аскетизма одинокого термита.
   И снова была ночь..." Я тоже хочу человека знающего букву "Ы"!!!Кричал Феофан."Так не бывает,к сожалению"-отвечали ему веничкины Ангелы-"Коса-то до попы всего одна".
   И снова термит,обезглавленый властью над ложью и своим ущербным бытием в лабиринтах ея.Да и пусть травится ей!Пусть давится жалостью униженых своей разбитой в кровь улыбкой и отказывается подавать им руку.Или что там у него?Пусть будет так.Или не будет.Феофану было всё равно.Он убивал себя в себе и знал об этом.Убивал зная.Зная,но пытаясь представить себя живым.Где смех?Где слёзы?Где хоть что-то?
    Опустошение.
   Только не верилось,что такое бывает.Думалось,что можно всё вернуть назад.
  А Луна была утомлена.
-Всё надоело.
-Сам дурак!
-Я знаю.
-Чего же ты хочешь?
-Вернуть прошлое.
-Так не бывает,придурки!
(1999г)