Призраки

Дни исчезают с календаря быстрее, чем успеваешь его перелистнуть. Вот и сентябрь  почти на исходе, а природа всё больше заходится буйством красок и звуками дождя. Вечера холодят своим дыханием, и ветер стелет под ноги опавшую листву.

Осенние листья порой кажутся мне призраками. Они тихо сходят с ветвей деревьев, чтобы припасть к земле. В их шорохе слышатся истории жизни, а пожелтевшие страницы с ароматом печали.

Вихрь судеб за гранью бытия, и бал забвения.

Лишь дождь льёт слёзы по увядшим дням и исчезнувшим лицам. Но эта скорбь чиста и наполнена неизменным законом этого мира — временем. Без скоротечности его потока смыслы были бы совсем иными, как и сама жизнь.

Удержать яркость чувств не на век, а на тысячелетия и не сойти с ума от «счастья» вечности в своём распоряжении — такое даже представить сложно. А сама природа в круговороте обновления не оставляет ни шанса познать это на практике.

Вбирая до капли образ осеннего вечера, несу себя ближе к центру. Сентябрь лишь слегка позолотил листву, но аромат увядания уже витает в воздухе. Этот запах не спутать ни с чем. Жизни, смерти, но больше времени, что сметает отжившее, словно усердный дворник.

Призраки шепчутся в ожидании пополнения, а календарь, листая день за днём, напоминает о важном и эфемерности бытия.