И будет утро...

Опять пересохли чернила,
Бумага не просит стиха.
Творение снова не мило,
И муза как будто плоха:

Болеет, наверно, родная,
Простуда, ангина, хандра?
Похоже, меня вспоминает:
Икаю сегодня с утра.

А может, Харон поджидает?
Пора мне на тот бережок?
Прощаясь и вас покидая,
Оставлю вам этот стишок.

На нашей могиле нет места,
И слишком она далека...
Прости меня, муза-невеста,
За эту неровность стиха!

Прости, что писал самовольно,
Тебя не дождавшись, один.
Мне виделось русское поле –
И с мамой гуляющий сын.

Наполнены золотом зерна,
И мягко волнуется рожь.
И были прекрасными волны,
И день безупречно хорош.

И мама сказала: "Когда-то
На свете не станет меня".
А сыну казалось - заката
Не будет у этого дня.

Казалось, что целая вечность
Над ними, как бездна небес...
Но был этот день, и был вечер,
И с детства загадочный лес.

Сегодня на этой опушке
Четыре могилки лежат.
Забыты друзья и подружки
И продан заброшенный сад.

Однажды за городом в Польше,
Гулял я тому года два
И встретил такое же поле
И мамины вспомнил слова.

Мы пыль и воротимся к пыли.
И всё-таки жаль мне слегка:
Нет места на нашей могиле,
И очень она далека...