Образ. Аутро. Я

Под весом всех проблем я попадаю в Аутро
Где мне не надо ждать томное утро
Все чувства и пороки не переходят
За пороги мира по ту дверь.
Чего-то я боюсь, наверное, вечного сна,
Если только он не под мой любимый трек,
Остальное неважно. Родители посмотрят на могилу, поймёт мама,
Что я умер в грязной одежде и придётся меня отмывать.
"Мама, прости," — я приподнял крышку гроба,
— "Пусть это лишь невесомые слова."

Должно быть лишь добро, мне так сказали перед смертью
Где-то я с вырезанными венами, и где-то тут стою.
Но я трусом обхожу все костры и океаны, ожидая скрытый туман
Ведь, наткнувшись на обман, там...
 
За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ.

Облака сгущают ночи, образ в небе ставит точки
Звёздами; напоминает лица истлевших в памяти
Людей, что бабочками били в желудки,
И ножевыми выпускали бабочек, отбивали почки.
Мерцая сквозь слова и мысли я услышал стон и почувствовал вину
И уютные до омерзения волосы вырваны в раковину.

За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ.

Шрамы на деревьях от моих укусов
От вбитой головы в кору с тяжёлой берцовки
Простите, всё не так просто, как я думал вновь.
Вторая дверь в качестве виселицы, о ней лишь сны и о счастье — нотки
Шею в поцелуе разрывают твои ноготки
Роботы зыркают и смело улыбаются мне в лицо
Забывается сразу кто их создатель
Личность вырывает мозг с корнями, говорит, что это — ужасно,
Другой мыслить лень.

За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ.

Оттащите меня домой, бедные ноги
От рани до заката я обрываю голос, точно зверем стал.
Оттащите меня к порогу, мои бедные ноги
Лес из покоев людьми меня выгнал
Лес нам шепчет про любовь
И кого любить — не знаю, но над чащей дождь
И ведь так малы, а в глазах  полопались сосуды, только кровь
Почему мои мольбы на третьем кадре, а, Господь?
Даже в Аутро жизни нет
И сердец всего лишь горстка
Тем мир и прекрасен: много бед
Мутно виден свет — его краткая полоска
В голове салунный звон саксофона,
А я уже душу себя проводом от дерьмого телефона.

За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ,
За образом я вижу образ.

И это всё моя вина, что уходят люди и головы из моих искренних объятий,
Мне надо было меньше думать о самом себе.
Никаких больше принятий. Я забуду о своих благах,
Теперь меня должны любить. А если не полюбят, то начну сильнее себя губить.
Я вижу радость на их лицах. Но почему бы мне не думать, что это фальш?
Я вижу интерес в их глазах. Но меня он вовсе не цепляет.
Я забыл о качествах людей. Мне нравится просто человек.
Я забыл о количестве бед. Я забыл о том какой мир носит цвет.

P.S. Я мечтал преобразовать свои стихи, которых у меня больше ста штук, в песни. Но, увы, слишком много демотивации скопилось, пропало желание что-либо делать и я решил остановиться на том, что имею в своей замкнутой комнате. Посему часто стихи будут не в рифму, как белый стих. Прошу понять и простить.