Паша

Паша был типичный представитель коренных малочисленных народов Севера. Скорее всего эвен, точно не знаю. Как –то не удосужился спросить , да и особо незачем было. Паша да  Паша. Познакомились мы с ним давно, лет тридцать назад. Жил я тогда в небольшом колымском поселке. Был у меня товарищ по работе, с которым, собственно, и водил дружбу Паша. Через него и познакомились. Паша был известной личностью в поселке, среди определенного круга лиц. Дело в том, что Паша хорошо играл на гитаре и пел какие-то христианские песни, наподобие тех, когда в церквях «прославляя Бога негры поют веселые песни». Или в отколовшихся от англиканства протестантского  толка сектах. Методизм, в общем. Более точно сказать не могу, так как я слабо в этом разбираюсь. Вернее сказать, совсем не разбираюсь. Нет, конечно можно поискать в интернете, чем отличается одно от другого, но если меня остановить на улице и спросить к какому течению эти песни относятся, то я не отвечу. А в ту пору и интернета-то не было. Где набрался этих негритянских премудростей Паша, не известно. Но факт, остается фактом – Паша пел именно в этом в жанре духовной христианской музыки. Это столь необычное для северного поселка явление сплотило вокруг Паши представителей поселковой интеллигенции, а равно и лиц, к ней приравненных.  По вечерам в местной больнице, в специально выделенном помещении, собирались Пашины единомышленники по песнопениям. Выбор места объяснялся просто – главврач был поклонником Пашиного творчества, а костяк группы поющих составляли врачи больницы, преимущественно приезжие из восточной части Украины. Что их так привлекало в таком  времяпрепровождении,  сказать было сложно, да я и не берусь. Было – да и было. Случай свел меня с Пашей на квартире у ранее упомянутого товарища. Паша ходил к нему просто так, без песен, по каким-то личным интересам. Между ними порой возникали весьма странные диалоги:
- Чай будешь? –хозяин квартиры протянул Паше кружку с парящим ароматным свежезаваренным чаем(пакетики тогда еще только входили в обиход).
- Подожди, мне нужно помолиться Богу. Поблагодарить его за то, что он послал мне чаю.
- Ты что, Паша, дурак? Это я тебе дал чай. Сейчас заберу назад, что ты тогда скажешь? – товарищ явно насмехался над гостем.
Паша, не желая лишаться дармового чая, без вступления в богословский диспут, взял кружку и отхлебнул из нее.
- А почему вы к нам не приходите петь песни и молиться Богу? – повернулся он ко мне.
- А зачем? – от неожиданности растерялся я. - Я вообще не уверен что Бог есть, - подсознательно  принял я сторону хозяина квартиры.
 - Ну как же, Он есть! –возразил руководитель методисткой ячейки нашей деревни.
- Ну тогда приведи, какой-нибудь пример его существования, докажи!
- Ну как. Вот жил один человек, жил плохо. Бог увидел, что ему плохо и помог ему. И человек стал жить лучше. Ему стало хорошо. – в словесных баталиях Паша был явно не силен. Даже удивительно, как ему удалось сколотить некое подобие местечковой секты.
- Что это за доказательство? Что за человек, где жил, когда, чем именно помог ему Бог, где ссылки на исторические хроники, первоисточники? Нет Паша, твои доводы малоубедительны. И песни петь я к вам не пойду…
Вторая встреча состоялась в городе лет через 15-20. Да я его и не узнал. Он первый окликнул меня, поздоровался и спросил, как у меня дела. У него, судя по его виду, дела были не очень. Паша сильно осунулся и сдал. Постарел конечно, как и я.
-Чем занимаешься?
- Да вот, мусор у магазина убираю – Паша кивнул на пустые картонные коробки.
-А из поселка что уехал? Как ваш кружок, песни?
-Больницу давно закрыли,  все разъехались. Я вот сюда, перебрался, в город. Здесь пока не пою.
-Понятно.. – мы расстались. Я направился по делам, а Паша продолжил работу. Неизвестно от чего, появилось легкое ощущение грусти.
Прошло еще несколько лет. Я стоял у светофора, когда услышал за спиной шепот. Не обратил внимания, мало ли. Но шепот продолжался. Я обернулся и увидел Пашу. Он совсем уж сдал и выглядел нехорошо. Паша справился о моем здоровье, почему-то спросил, не в отпуске ли я, а потом сказал:
- На автовокзал иду. Петь. – кивнул он на потертый красный чехол с гитарой, висевший за спиной.- Сперва не пускали, а потом человек один со второго этажа(вокзал двухэтажный) сказал – пусть поет. Я и хожу. Я понимающе кивнул, а Паша свернул в сторону крытого рынка и скрылся за дверью. Я смотрел ему вслед. Накатила волна щемящей грусти….


Рецензии