Паша
- Чай будешь? –хозяин квартиры протянул Паше кружку с парящим ароматным свежезаваренным чаем(пакетики тогда еще только входили в обиход).
- Подожди, мне нужно помолиться Богу. Поблагодарить его за то, что он послал мне чаю.
- Ты что, Паша, дурак? Это я тебе дал чай. Сейчас заберу назад, что ты тогда скажешь? – товарищ явно насмехался над гостем.
Паша, не желая лишаться дармового чая, без вступления в богословский диспут, взял кружку и отхлебнул из нее.
- А почему вы к нам не приходите петь песни и молиться Богу? – повернулся он ко мне.
- А зачем? – от неожиданности растерялся я. - Я вообще не уверен что Бог есть, - подсознательно принял я сторону хозяина квартиры.
- Ну как же, Он есть! –возразил руководитель методисткой ячейки нашей деревни.
- Ну тогда приведи, какой-нибудь пример его существования, докажи!
- Ну как. Вот жил один человек, жил плохо. Бог увидел, что ему плохо и помог ему. И человек стал жить лучше. Ему стало хорошо. – в словесных баталиях Паша был явно не силен. Даже удивительно, как ему удалось сколотить некое подобие местечковой секты.
- Что это за доказательство? Что за человек, где жил, когда, чем именно помог ему Бог, где ссылки на исторические хроники, первоисточники? Нет Паша, твои доводы малоубедительны. И песни петь я к вам не пойду…
Вторая встреча состоялась в городе лет через 15-20. Да я его и не узнал. Он первый окликнул меня, поздоровался и спросил, как у меня дела. У него, судя по его виду, дела были не очень. Паша сильно осунулся и сдал. Постарел конечно, как и я.
-Чем занимаешься?
- Да вот, мусор у магазина убираю – Паша кивнул на пустые картонные коробки.
-А из поселка что уехал? Как ваш кружок, песни?
-Больницу давно закрыли, все разъехались. Я вот сюда, перебрался, в город. Здесь пока не пою.
-Понятно.. – мы расстались. Я направился по делам, а Паша продолжил работу. Неизвестно от чего, появилось легкое ощущение грусти.
Прошло еще несколько лет. Я стоял у светофора, когда услышал за спиной шепот. Не обратил внимания, мало ли. Но шепот продолжался. Я обернулся и увидел Пашу. Он совсем уж сдал и выглядел нехорошо. Паша справился о моем здоровье, почему-то спросил, не в отпуске ли я, а потом сказал:
- На автовокзал иду. Петь. – кивнул он на потертый красный чехол с гитарой, висевший за спиной.- Сперва не пускали, а потом человек один со второго этажа(вокзал двухэтажный) сказал – пусть поет. Я и хожу. Я понимающе кивнул, а Паша свернул в сторону крытого рынка и скрылся за дверью. Я смотрел ему вслед. Накатила волна щемящей грусти….
Свидетельство о публикации №225100200409