правда

Сказал же вчера - всё не то! А продолжаю делать. Опять ухватился за планшет. А что в нём? Разве мир какой? Уход из мира! Уход от себя. Да и не уйдешь ведь уже так просто…  Сайты обычные проверил - ничего нового. Всё старое, как жизнь. И ничего в голову не приходит, где б из этой головы выбраться?  Ночь. Комедийный час. Книгу поздно читать уже,  а что еще - ничего не осталось! Самому писать - да ведь я ж со вчерашнего дня уже и не литератор. Но тут… десять раз подряд чихнул - вот и какое-то развлечение. Алкоголь не принимаю, сигареты - тоже. Что делать? Ума не приложу! Спать идти, не иначе. Чтобы завтра опять убедиться, что гитара - не приносит радости, а чтение Достоевского - только на короткий промежуток позволяет скоротать время. Да - вот время. Его же нужно грамотно организовывать, ни терять свободной минуты. А у меня - все минуты свободные. Вот как их не терять? И ведь половина читателей, вздумай прочесть это продолжение дневника бессмысленности, совершенно то и не поймут эти мои суждения. Скажут то и это. И может быть даже верно скажут. Да только что с того? Всё равно радость в жизнь не вернётся! А без неё - что бы ты ни делал, что бы ни пытался…. А с другой стороны - жизнь безумна, вряд ли кто с этим поспорит. И ты - вот уже третий год в эпицентре этого безумия.  И что же - нужно непременно сохранять разум? Делать вещи самые что ни на есть рациональные? Да ведь из-за этого мирового рационализма - всё это безумие и появилось! Из-за него одного. Я вот пишу - и меня совсем не трясет. Потому что не вовлекаюсь в сущности. Это же пишет литератор, пусть хоть и бывший.  А значит ему всё с рук сойдет.  Другое дело если бы я сам вышел в город и там на улице взял мегафон и начал свою - уже свою речь.  Люди, сказал бы я, замечая как начинает всего трясти от чувства идиотизма и несправедливости.  Люди - что ж мы с вами творим? Хватит притворяться дураками. Сколько можно претворяться? Ведь мы же сами себя унижаем. И разве мы поставили кого на эту должность того, кто нас унижает? Нет. Вы скажете - бог поставил.  Чтоб нас испытать. Но может и так. И вот он испытывает. И видит 99 трусов, прикрывающихся храбрецами. И я - один из них. Да, да - такой же как вы - трус. Я согласился на весь этот дурдом, на всё это сумасшествие, которые мы называем - порядком. И что теперь? Неужели так и будем до скончания жизней - испытывать эту трусость? Где наша вера? Мы неготовы за нее не то что умереть - пострадать не готовы.  Просто мучиться в сумасшествии - это сколько угодно. Сколько скажут нам те, кого мы даже в глаза не видели,  столько и станем. Вот наш ответ. И никто ведь из вас не поддержит меня. Не смотрите, что я трясусь как паралитик.  Меня трясет от того,   что я говорю правду.  Вы представляете, до чего мы дожили? Я источаю правду из сердца - и смотрите как она попадает в муть пространства и там бессильная растворяется в нечистотах, что мы соорудили своей трусостью. Как сложно говорить правду в мире лжи. У меня зуб на зуб не попадает от   того, что говорю правду. И зачем я тут - стою совершенно один? Вот она, оказывается, истинная причина того,  что мы не можем быть счастливыми и радостными.  Мы не можем быть правдивыми.  Кем угодно мы можем быть - богатыми, знаменитыми, но правдивыми - нет. И пока не научимся быть правдивыми - казалось бы - чего проще! - не спать нам спокойно по ночам,  не быть счастливыми на этой земле»