День ангела

День ангела.
А у меня в карманах — ветер да пыль от проигранных в рулетку последних пятисот рублей.
 В горле — желчь, в голове — набат от вчерашней водки.

Вчера устроил погром в трактире.
Выбил зуб извозчику.
Проснулся в борделе с двумя некрасивыми шашонетками.
В зубах — разорванный лифчик.
Выблевал на чистую мостовую вчерашний килограмм водки.

Сел на ступеньки у парадного.
 Снова мутит.

Подошла бездомная, грязная дворняга и лизнула меня в глаза языком, а изо рта у неё разит тухлятиной, как из городской помойки.
Опять захотелось блевать, а нечем.

Поднялся и пошёл куда глаза глядят.

Псина увязалась за мной, хромая на правую лапу, а я хромаю на левую ногу, о которую доброе животное трётся.

Эта шавка... она тычется мокрым носом в мою руку.
Ей всё равно, что от меня разит перегаром и позором.
 Ей бы кусок хлеба, а мне — хоть каплю благодати.

Я раздавил ногтями блоху с треском. Мелкая жизнь лопнула под ногтем.
А моя — вся в синяках и болячках — тянется дальше, по этой пыльной мостовой.

Мы с ней теперь — одна свора.
Два одиночества, бредущие в никуда.
Она поскуливает о еде, а я — о прощении, которого мне не дождаться.

И где-то там, в другом конце города, звонят колокола по кому-то незнакомому.
 А у меня — День ангела.
И спутница — шелудивая, голодная, верная.