Зимние огоньки

Письмо под снегом
Снег шёл целый день, превращая город в белое облако. Лёгкие хлопья ложились на крыши домов, на фонари, на ветви деревьев, и казалось, что сам воздух стал мягче. Ирина торопилась домой с работы - в руках пакет с продуктами для праздничного стола: мандарины, свечи и бутылка шампанского, которую она обещала открыть вместе с подругой в новогоднюю ночь.
В старом подъезде всегда было холодно и пахло сыростью. Металлические почтовые ящики давно перекосились, и из одного из них торчал уголок пожелтевшего конверта. Ирина поначалу прошла мимо, но потом, сама не зная почему, вернулась и осторожно вытянула бумагу.
На конверте не было марки и адреса - только аккуратный детский почерк:
«Дедушке Морозу. Очень важно».
Она улыбнулась и уже хотела оставить письмо на месте, но что-то в этих словах зацепило её. Развернув лист, Ирина прочитала:
"Дорогой Дедушка Мороз. Мне не нужна игрушка. Я хочу, чтобы мама опять улыбалась. И ещё, если можно, пусть папа вернётся домой. Я буду вести себя хорошо. Я обещаю."
Ирина замерла. Снег за дверью казался тише, подъезд вдруг опустел. Было в этих строках что-то такое простое и настоящее, что она почувствовала ком в горле.
Письмо было старым, края потрескались, почерк явно принадлежал ребёнку. Но кто он был? И что стало с ним потом?
В ту ночь Ирина долго не могла уснуть. Ей казалось, что письмо попало к ней не случайно. Новый год - это время, когда нужно доделать что-то важное, закрыть старые долги, подарить надежду. И вдруг ей пришла мысль: а что если попробовать найти автора письма?
На следующий день Ирина положила письмо в сумку. Сначала ей самой было немного неловко: взрослый человек бегает с детской запиской и пытается разыскать её автора. Но внутри что-то упорно толкало вперёд.
Вечером, возвращаясь домой, она остановила пожилую соседку с первого этажа - Галину Петровну. Та прожила в доме больше сорока лет и знала всех, кто когда-то тут жил.
- Галина Петровна, вы не помните, кто мог писать письма к Деду Морозу лет... ну, двадцать назад? - Ирина показала конверт.
Соседка поднесла к глазам старенькие очки, вчиталась в неровные строчки и нахмурилась.
- Почерк будто знакомый... Тут ведь семья Синицыных жила, помнишь? У них мальчишка был, Лёшка. Тихий такой. Отец вроде ушёл, мать одна тянула. Может, его?
Ирина почувствовала, как сердце ускорило бег. В письме ведь было именно про это.
- А где они теперь?
- Мать его давно умерла. А Лёшка... не знаю. Слышала, что уехал, потом вроде вернулся. Живёт где-то неподалёку.
Этой ночью Ирина шла по улице и смотрела, как гирлянды мигают в витринах, как дети лепят снеговиков во дворе. Она чувствовала странное - будто сама оказалась героиней рождественской сказки, где всё складывается слишком точно.
На следующий день она пошла в библиотеку. Там, в отделе местной истории, работала приветливая женщина в вязаном свитере. Ирина решилась и показала письмо.
- Алексей Синицын? - библиотекарь задумалась. - Он у нас иногда берёт книги. Техническую литературу в основном. Такой серьёзный, замкнутый человек.
Ирина попросила адрес, но библиотекарь только покачала головой:
- Простите, это я сказать не могу. Но приходите завтра вечером, он как раз обещал зайти.
Ирина вышла на улицу и вдохнула морозный воздух. Её пальцы в кармане сжимали письмо. Завтра. Завтра она узнает, что стало с мальчиком, который когда-то просил Деда Мороза о маминой улыбке.
Вечером библиотека была почти пуста. Большие окна запотели от тепла, за стеклом мерцали гирлянды на соседнем доме, а в воздухе пахло бумагой и хвойными ветками - кто-то из сотрудников поставил маленькую искусственную ёлочку у стойки.
Ирина пришла раньше и устроилась за дальним столом. Письмо лежало в её сумке, и она ловила себя на том, что сердце бьётся так, будто она идёт на свидание.
Дверь открылась ближе к семи. Вошёл высокий мужчина в тёмном пальто, с лёгкой проседью у висков. Он поздоровался с библиотекарем, снял перчатки и направился к полке с техническими книгами. Двигался уверенно, но в плечах было что-то зажатое, словно он всё время носил на себе лишний груз.
- Алексей? - голос Ирины прозвучал тише, чем она ожидала.
Мужчина обернулся. Его серые глаза задержались на ней, словно пытаясь вспомнить, где они могли встречаться.
- Да. Мы знакомы?
- Не совсем... - она встала и подошла ближе. - Простите за странность, но... это ваше? - Она достала из сумки конверт и протянула.
Алексей нахмурился, осторожно взял бумагу, развернул её. Несколько секунд он молчал. Только по тому, как напряглись его пальцы, Ирина поняла - он узнал.
- Откуда... у вас это? - голос его стал глухим.
- Я нашла письмо в нашем доме, в старом почтовом ящике. Несколько дней назад.
Он опустился на ближайший стул, будто силы вдруг оставили его.
- Я... совсем забыл, что когда-то писал это. - Он посмотрел на Иру долгим взглядом. - Зачем вы принесли его мне?
Ирина села напротив и почувствовала лёгкий холод в груди - словно решается что-то важное.
- Потому что... показалось, что оно должно было всё-таки дойти до адресата. Пусть не до Деда Мороза, а до вас.
Алексей отвёл взгляд в сторону окна, где сквозь пар стекла светились огни. Он сжал письмо так, что оно зашуршало.
- Я писал это в девять лет. Мама тогда плакала ночами. Отец ушёл, и я думал, что если хорошо попрошу, всё вернётся. Но... - он усмехнулся коротко и горько. - Чудеса не работают.
Ирина посмотрела на него и вдруг почувствовала, что хочет доказать обратное.
- Может, они приходят не так, как мы ждём. Но письмо нашлось именно сейчас. Разве это не маленькое чудо?
Он не ответил. Только убрал письмо в карман пальто и долго сидел, глядя в темноту за окном.
После того вечера Ирина всё думала о разговоре в библиотеке. Алексей показался ей человеком, у которого внутри давно застыло что-то важное. Он был вежлив, сдержан, но будто окружён невидимой стеной.
Через пару дней она снова зашла в библиотеку. Алексей сидел за столом, читал толстый справочник по инженерии и, кажется, не ожидал её увидеть.
- Можно? - Ирина поставила кружку с кофе перед ним.
- Вы всегда так угощаете незнакомцев? - его брови чуть приподнялись.
- Только тех, кто в детстве писал письма Деду Морозу, - улыбнулась она.
Он хмыкнул, но кружку взял. Несколько минут они молчали, слушая, как тихо шуршит снег за окнами.
- Я всё думал... - наконец сказал Алексей. - Зачем вы это сделали? Зачем отыскали меня?
- Может, чтобы напомнить, что чудеса всё-таки бывают. - Она пожала плечами. - Я не знаю. Но... у вас тогда было желание. Сбылось ли хоть одно?
Он посмотрел на неё пристально.
- Нет. Мама умерла рано, а отец так и не вернулся. - Он говорил сухо, будто констатировал факт, но глаза выдали боль. - С тех пор я решил, что лучше ни о чём не просить.
Ирина хотела возразить, но слова застряли. Она поняла, что спорить с чужой болью бессмысленно. Поэтому сказала другое:
- Новый год - это ведь не про то, чтобы всё сбылось. Это про то, чтобы хотя бы снова верить. Хоть чуть-чуть.
Его лицо дрогнуло, будто он хотел усмехнуться, но не смог.

31 декабря Ирина шла по заснеженной улице. Сумка тянула руку - там были мандарины, свечи и маленький торт. Она знала: встретит Новый год одна, под бой курантов позвонит подруга, и они обменяются банальными пожеланиями. Но всё же внутри было ощущение незавершённости.
У подъезда она увидела Алексея. Он стоял, слегка растерянный, с тем самым письмом в руках.
- Я... подумал, может, вы правы, - сказал он, когда она подошла. - Может, иногда стоит попробовать поверить. Хоть на один вечер.
Ирина улыбнулась.
- Тогда заходите. У меня есть торт и шампанское. А ещё гирлянда, которая ужасно мигает, но без неё никак.
Они поднялись в её квартиру. В комнате пахло мандаринами и хвойными свечами, на столе ждала еда. За окном падал снег, и в нём отражались огни города.
Когда куранты пробили полночь, Ирина разлила шампанское.
- За чудеса? - подняла она бокал.
Алексей посмотрел на пожелтевшее письмо, лежавшее на столе, потом на неё. Его взгляд был мягче, чем прежде.
- За то, что иногда они находят нас сами.
Они чокнулись, и в эту секунду за окном словно стало светлее. Снег падал гуще, огни переливались ярче, а в комнате было ощущение чего-то нового - как будто дверь в будущее приоткрылась ровно в тот момент, когда часы пробили двенадцать.
Эпилог
Утро первого января встретило город тишиной. Снег лежал мягким одеялом на машинах и деревьях, улицы казались почти пустыми.
Ирина проснулась от запаха кофе. В кухне кто-то возился. На мгновение она удивилась, но потом вспомнила вчерашний вечер. Алексей стоял у плиты, неловко помешивая в турке.
- У меня, наверное, выйдет ужас, - признался он, заметив её. - Но я подумал, что Новый год лучше начинать с кофе, а не с похмелья.
Ирина рассмеялась и взяла из его рук кружку.
- Уже чудо: мужчина в моей кухне готовит кофе. Этого вчера в письме точно не было.
Он улыбнулся - впервые так по-настоящему, без тени усталости или боли. В этой улыбке было что-то мальчишеское, то самое, что когда-то писал «Дедушке Морозу» про мамино счастье.
На подоконнике лежало письмо. Пожелтевший листок, переживший годы и зиму, выглядел теперь не чужим, а почти родным.
- Думаю, - сказал Алексей, - я всё-таки получил то, что просил. Просто очень поздно.
- Значит, письмо дошло, - ответила Ирина.
Они посмотрели друг на друга, и в этом взгляде было всё: и недосказанное прошлое, и осторожная вера в будущее. За окном светило зимнее солнце, и казалось, что сам день начался с чистого листа.