Дракон, у которого была аллергия на золото

Жил-был дракон. Настоящий. Огромный. С крыльями, когтями, и, конечно же, чешуёй, отливающей бронзой на солнце. Он родился в правильной пещере, в правильной династии грозных и хищных ящеров. В его роду веками было принято грабить замки, выкапывать сокровища и лежать на горах золота, ворочаясь от удовольствия и слегка дымя из ноздрей.
Но был один нюанс.
Каждый раз, когда дракон приближался к золоту, он начинал жутко чесаться. Сначала немного. Потом — сильнее. А потом — огромные волдыри, насморк и слёзы. От золота!
— Это неправильно, — бормотал дракон, лёжа на скале и утирая морду листьями. — Дракон не может не любить золото. Это как принцесса, которая не хочет бал. Или как волшебник, который боится темноты.
Он долго пытался это исправить.
Мазался зельями. Делал дыхательные практики. Даже ходил к драконьему психологу, который пытался внушить ему: 
— Ты просто отрицаешь свою сущность. Надо лежать на золоте, и всё пройдёт. 
— Но мне плохо, — чесался дракон. — Мне буквально плохо.
Однажды он улетел.
Не к сокровищам. Не к принцессам. А просто — в горы. Там, среди облаков и сосен, он построил себе гнездо из мха, шишек и кристаллов льда.
И стал… вышивать.
Да-да. Вышивать. Огромными когтями он ловко натягивал пяльцы и выводил пейзажи. Иногда — закат. Иногда — старый замок. А однажды он вышил себя: чешуйчатого, гордого, летающего над миром, который, наконец, не чесался.
О нём ходили легенды. Кто-то смеялся. Кто-то злился.
Но однажды к нему прилетела молодая дракониха. Склонив голову, она сказала:
— А можно я останусь? Я всегда думала, что должна быть грозной. Но я… люблю писать стихи. Может, мы как-то это совместим?
И дракон улыбнулся. 
И стало чуть теплее. 
И чуть свободнее. 
И ни одного золотого слитка на горизонте.
Мораль:
Ты не обязан соответствовать ожиданиям, даже если они древние, блестящие и покрыты пылью предков. 
Быть собой — это не слабость, а смелость. 
Даже если ты — дракон. 
Даже если у тебя аллергия на золото.