Запретный мир, часть первая

Глава 1
Таинственная книга

Если бы у Веры спросили, каким девизом можно описать её жизнь, она бы, не задумываясь, выпалила:
– Выживаю, как могу...
 А главным врагом в этой битве за выживание были… собственные родители.
Вере пятнадцать, и её жизнь, как серая плитка в ванной, однообразная и холодная. Панельная девятиэтажка, двор-колодец, вечный ремонт в подъезде. Но главный источник «осадков» – это, конечно, мама с папой.
И в этот день было всё как обычно.
– Вера! Уроки сделала? – Заходя в её комнату спросила мама. – Или опять в телефоне копаешься?
– Ну мам.. Скоро доделаю, нужно в библиотеку сходить , я хочу отдать книги , которые брала на прошлой неделе .
–Сначало Уроки, я кому сказала, как доделаешь, тогда и пойдёшь.
И опять в своей комнате свинарник устроила! Книги эти повсюду! В жизни ничего не добьешься, если только читать.
Дверь закрылась и Вера выдохнула.
Их диалоги всегда были такими, сделай то , сделай это, туда не ходи. Их забота – тотальным контролем. Их любовь – тяжелым, хоть и не злым, капканом. Они не понимали простой вещи: их дочь по-настоящему жила только тогда, когда в руках лежала книга, а в голове рождались миры.
Ее единственным убежищем была библиотека. Не школьная, с ее вечно недовольной теткой МарьИванной, а старая, городская, в здании бывшей гимназии. Здесь пахло Тайной. Воздух был густым от запаха старой бумаги, переплетного клея и пыли, которая казалась не грязью, а позолотой с крыльев времени.
Покончив с уроками, перекинувшись фразами с мамой, взяв сумочку с книгами, она помчалась в библиотеку. Ей нужно было спешить, до закрытия оставались минуты. Она сжала в кармане потрёпанный томик стихов – свой талисман – и выскочила из дома, хлопнув дверью.
Библиотекарь, Станислав Юрьевич, был единственным взрослым, который ее понимал. Ему было все равно, сколько ей лет и какие у нее оценки по химии. Он видел в ней родственную душу.
В библиотеке она наконец вздохнула полной грудью. Она обожала этот ритуал: бродить между стеллажами, как по улицам незнакомого города. Она проводила пальцами по корешкам, шепча названия. Каждая книга – дверь. И сегодня она искала ту самую, единственную дверь, которая откроется именно для нее.
– Добрый вечер Станислав Юрьевич – запыхавшись, выложила прочитанные книги на стол – Я наверное очень поздно пришла? Вы скоро закрываетесь...
– Всё нормально Вер, я сегодня не тороплюсь. Я подожду тебя.
Сегодня было тише, темнее, не как обычно. Она бродила между огромными стеллажами, где обитали жители разных миров. Раздел Фантастики и Фэнтези –это ее любимый жанр.
И тут ее взгляд упал на него, на тёмный промежуток между полкой и полом. Что-то там блеснуло. Любопытство, тот самый зуд, что заставляет героев сказок открывать запретные двери, заставило ее протянуть руку.
Пространство было узким, пыльным. Пальцы наткнулись на что-то твердое, обтянутое шершавой кожей. Она потянула, и на свет, будто нехотя, выползла книга.
Она была не похожа ни на одну из виденных ею прежде. Небольшая, толщиной в палец. Переплет из темной, почти черной кожи, потёртой до дыр по углам. Ни названия, ни имени автора. Только на передней крышке – странный символ: спираль из крошечных, переплетающихся звёзд и листьев. Похоже и на галактику, и на распустившийся папоротник.
Вера осторожно раскрыла ее. Страницы, пожелтевшие и ломкие, испещряли строки, написанные незнакомым шрифтом. Буквы были изящными, с длинными росчерками. Это был не кириллица и не латиница. Но что-то в них было... гипнотизирующее.
Она провела подушечкой пальца по строке. И ахнула.

Кожа будто зачесалась, почувствовав легкий, едва уловимый ток, словно от севшей батарейки. Одновременно в ушах, на самой грани слуха, возник низкий гул, похожий на отдаленный звон хрустального бокала. Сердце Веры забилось чаще. Это не был страх.
«Она какая-то... живая», – прошептала она про себя, и это была не догадка, а уверенность.
В этот момент из-за угла стеллажа послышались шаги и голоса – кто-то из сотрудников. Безотчётный инстинкт заставил Веру сжаться. Они не поймут. Отнимут. Скажут: «Девочка, положи, это не для тебя». Или, что хуже, выбросят как макулатуру.
Решение пришло мгновенно. Она прижала книгу к груди, чувствуя, как тот странный ток проникает сквозь ткань свитера, и быстрым движением засунула её в глубокий карман куртки. Книга легла туда идеально, будто этот карман десятилетиями ждал именно этого пассажира.
Сердце колотилось, но уже от азарта. Она не украла. Она спасла. Чувство вины было крошечным, как пылинка, и его тут же сдуло ветром странного восторга. Схватив первую попавшуюся книгу с полки она вышла из зала, стараясь идти спокойно. Надо отметить книгу у библиотекаря и спешить домой.
Станислав Юрьевич поднял на неё глаза поверх очков, и его взгляд на секунду задержался на её немного оттопыренном кармане. Но он ничего не сказал, лишь кивнул с едва заметной, почти мистической улыбкой, отметил в журнале книгу в её руках, снова погрузился в свою работу.
Дорога домой показалась ей иной. Обычный серый город будто приобрёл лёгкий фильтр. Шум машин отдалённо напоминал тот самый гул от книги. Она то и дело трогала карман, проверяя, на месте ли её сокровище. Оно было твёрдым, тёплым, почти живым.
Дома её, как и ожидалось, встретили упрёками.
Обычно такие фразы заставляли её сжиматься внутри. Но сегодня они отскакивали от неё, как горох от стены. У неё был секрет. Великий и прекрасный секрет. Она промурлыкала что-то в ответ и проскользнула в свою комнату, щёлкнув замком.
Комната была её крепостью. Книги на полках, плакаты с фантастическими пейзажами, разбросанная одежда – не баррикады против родителей, а знамёна её внутреннего государства. Она вытащила книгу из кармана и положила её на стол, рядом с недопитым чаем.
При свете настольной лампы книга выглядела ещё загадочнее. Символ на обложке будто искрился изнутри. Она снова открыла её, на сей раз на первой странице. Буквы, незнакомые и прекрасные, будто шевелились, пытаясь сложиться в узор, который она могла бы понять. Гул стал чуть слышнее, теперь он напоминал отдалённый шум водопада.
Она медленно, почти благоговейно, перевернула первую страницу. Ничего. Только шелест. Вторая. Третья. Она вглядывалась в строки, пытаясь угадать смысл.
Усталость накатывала волной. День выдался эмоциональным. Аккуратно закрыв книгу, она спрятала её под матрас, в самое безопасное место. «Завтра, – подумала она, засыпая под привычный гул телевизора. – Завтра я во всем разберусь».
Она не знала,что завтра её серая, предсказуемая жизнь треснет по швам. Потому что под матрасом, в тишине и темноте, лежал ключ. И он уже начал поворачиваться в замке.