Колыбель
Уютен маленький мирок,
тут взгляд находит уголок.
Тут не окрепшим, греют души,
у зайца вязаные уши.
Но вечно в ней не нам расти,
есть каверз разные пути.
Они за стенкой, прямо тут
шипят, царапаются, ждут.
Есть тайный срок и колыбель,
уже его сочтет теперь.
Хоть плачь, по зрелости зерна,
и оболочка не нужна.
И одеял, пелёнок рой,
легко прощаются с тобой.
Мыть пол и тряпкой в гаражи.
Пусть заяц вязаный сбежит!
10.2025.
Колыбель
© Copyright: Александр Позгорев, 2025
Свидетельство о публикации №225100300531
Свидетельство о публикации №225100300531
Рецензии