Когда осень заблудилась

В старом парке гулял вечерний ветер, тихо перебирая ветви, как струны. Казалось, сама осень потерялась в этих аллеях, робкая и задумчивая. Она вышла из тумана, в лёгком плаще медного цвета, с кудрями, пахнущими дымком костров и прелой листвой. В карманах её шуршали золотые листья, то и дело выскальзывая и падая к ногам.
У пруда, где вода хранила отражение серого неба, она остановилась, словно что-то забыла. На ней были нелепо большие ботинки, в которых трудно идти быстро, и шарф, тонкой змеёй обвивавший плечи. Осень села на скамейку, склонила голову и прислушалась — капли дождя тихо собирались в лужицы, как незримые слезинки прошлого.
Она искала лето — то тёплое, солнечное, где голоса птиц звучали без конца. Но лето ушло далеко, растворилось в стаях журавлей и запахе сухих трав. Небо, не желая утешать, раскидало по ветвям тяжёлые тучи, и дождь начал смывать последние яркие мазки, как художник, который решил начать полотно заново.
Осень вздохнула, поднялась и, чуть сутулясь, пошла дальше по мокрой тропинке. Её шаги были лёгкими, но каждый оставлял след.
А утром парк преобразился. Лужайки искрились янтарным светом, деревья стояли в золоте, как в праздничном наряде. Воздух наполнился мягкой тёплой тишиной, будто само сердце парка стало биться чаще. Он, казалось, улыбался — потому что в этот миг в него окончательно и бесповоротно влюбилась Осень.