Архитектор

Я небо разукрашу в цвет поэзии унылой.
Водой, что застоялась, я разбавлю натюрморт.
Нет смысла горевать о том, что было.
Сейчас я в настоящем, надо бы смотреть вперёд.
И у любви, конечно, тоже существуют грани.
Как, к слову, для страстей имеются свои.
Да, не хотел, но всё-таки я душу ранил.
Уходят в никуда отныне одинаковые дни.
Мне хочется кричать, заплакать от бессилия.
За что!? За что!? Оставил одного меня?
Мой путь. Не знаю, короток ли, длинный.
Что я ещё не смог для счастья перенять?
В ладони ниспадают капли дождевые, может, слёзы
Небес, что не желают мне ничем помочь.
Вот архитектор ёжится от ветра, крутит папиросу.
Ведь любит игры. И до этого он очень уж охоч.
А я... Немного погрущу в трактире на бульваре.
Послушаю поэтов, музыкантов и мечтателей, как я.
Внутри меня пока что пустота, как и в стакане.
Ты существуешь. Только рядом вовсе нет тебя.
Привычно. Состояние моей поэзии, а с ней погоды.
На верх смотрю, но толку нет, ответов не найти.
Я все свои стихи однажды выброшу в чернеющую воду.
Утонут образы, слова. Последним будет же «прости»...