Есенин

Где-то, толи в глубинах старого чердака, толи в недрах полуживых жесткачей, затерялись, подкисли и поусохли, опять-таки, толи забытые банки, Бог весть с чем, толи потрепанные папки, вовремя не отправленные в корзину, ну казалось бы, лежат, зарастают паутиной, и пусть их, ан нет, пройдешься иной раз по главной, или фото какое попадется, а то и звук долетит, и выскакивает сама по себе, толи банка, толи папка, о которой и не вспоминал уже лет десять, а то и все сорок пять.
Вот и сейчас, пробежался по главной, а там, что ни пост, то «Сергей Есенин», видать, дата округлая, и всё норовят добавить, мол – Русский поэт. Да я и сызмальства знаю, что не француз, не китаец и не из Самали, что напоминать? Хотя, сейчас времена такие, забывчивые. А тут и я вспомнил, - точно был, и не просто был, а любил я его, как, уж и говорить совестно, в средней школе, и наизусть знал, а потом вырос, поумнел, классу к девятому, впрочем, к институту и с Блоком распрощался. Хорошо, чердак, хоть и пыльный, но большой, да и жесткачей аж семь штук накопилось, вроде пашут, как бы и незачем, а пусть их, лежат, сыру не просят.

04.10 25