Чёрный день поэта

Камю был прав. Я получил, что некогда желал.
Теперь и вроде умереть мне будет не обидно.
О чём хотел, определённо заявил и написал.
И пусть порой, мне за себя и было стыдно.
За пролитые слёзы матери и своего отца.
Как многим женским слёзам был причиной.
Конечно, многое бы мог ещё я всем сказать.
Но только дышит тяжело мне кто-то в спину.
Мне ничего не возвратить, да этого и не хочу.
Быть снова молодым, и восхищаться этим миром.
Совсем не просто я к дверям поэзии пришёл.
Да сотворил однажды идолов, а с ними и кумиров.
Всё это, знаю, не похоже, впрочем, на меня.
Я — это я. И у меня свои задачи, трудные дороги.
Вот только, всё это, как времени, петля.
Становится мне жутко. Поглотила она скольких?
Пишу, читаю, иногда впадаю в страсть.
Грущу, играет музыка, мелькают женщины с улыбкой.
Играю в карты, мне везёт, приходит масть.
Однако, всё это иллюзия, и состояние уж очень зыбко.
Но что, однажды, если буду я нигде, ничем.
Кто соль сотрёт с лица, и погрустит о чёрном дне поэта?
Я вас любил... Но стал источником тревог, проблем.
Ты любишь осень. Странно. Рождена была ты поздним летом.
Вот так. Внутри меня засела пожирающая радость пустота.
Её заполнить нечем. Даже тут бессильна и самовлюблённость.
А ритмы сердца моего, пока ещё питает доброта.
Но так же с этим убивает холодность и отрешённость.
Не знаю. Сколько напишу ещё я строк, стихов.
И сколько дней, недель, я буду помнить наши встречи.
Разбила цепи отчуждения, освободила от оков.
Что если, это правда. Время никого не лечит?