Ностальгия по Эдварду Григу - короткая проза

Давно не слушала Грига. С музыкальной школы. А когда-то, в отрочестве ещё,
чуть ли не каждый день. Невыносимо грустная история Сольвейг, ослепшей от
слёз в ожидании своего возлюбленного Пера Гюнта, трогала меня до глубины
души. Девочкой я была неимоверно впечатлительной…

«Алые паруса» Александра Грина я не любила. Ни книгу, ни экранизацию. Хотя,
конечно же, это шедевр – по советским временам. Нет, я не зачитывалась Грином.
Меня увлекала иностранная литература: Гёте, Фицджеральд, Шарль Де Костер…
Шекспир, разумеется. Бернард Шоу?.. Не очень. Разные, словом, авторы. Не Грин.

Музыку Грига я знала наизусть и нередко напевала, возвращаясь с сольфеджио…
Потом пришли иные имена. Не то звучание, не те ритмы… И вот «Утро» Грига! В
тот час, когда проснулась и выглянула в окно, сквозь октябрьскую морось пытаясь
найти хоть какие-то ориентиры грядущего…

Я не Сольвейг по складу своей натуры. У меня есть лыжи. Но я на них давно не
хожу, хотя зимы были снежные и благодатные. Никого я совсем не жду, заливаясь
горючими слезами. Он у меня не Пер Гюнт. И это у него глаза на мокром месте,
когда мы в разлуке. Ностальгически страдает и любит… Грига не выносит. Зря.