Мотылек

Сначала  было  темно  и  сыро.  Он  ощущал  себя  гадким  и  скользким.  Иногда  ему  бывало  отчего-то  очень  больно.  Он  знал,  что  не  такой,  как  другие,  что  он  лучше  всех,  и  было  обидно,  что    этого  никто  не  замечает.  Весь  мир  казался  ему  враждебным.  Он  злился  и  страдал.  Он  пытался  выбраться  из  темноты,  но  не  знал,  как.  И  вдруг…

Темнота  рассеялась  сама  собой.  Тёплая  волна  всколыхнула  и  подняла  его.  Он  подумал,  что  сейчас  упадёт.  Но  не  упал.  Не  упал,  а  полетел  легко  и  красиво.  Он  не  видел  своего  полёта,  а  просто  знал,  что  это  красиво.  Он  летел  туда,  откуда  пришла  тёплая  волна  и  струился  золотистый  свет.  Он  и  сам  сиял  в  этом  свете.  И  все  видели,  как  он  прекрасен.  Он  был  так  ослепительно  прекрасен,  что  никто  даже  не  посмел  предостеречь  его.  Он  был  влюблён.

Давно  уж  известен  сюжет  этой  драмы,
Когда  мотылёк  вдруг  влюбляется  в  пламя.
Ему  неминуемо  гибель  грозит,
Но  всё-таки  к  ней  он,  счастливый,  летит.

А  пламя?  О!  Оно  увидело  чудо.  Сияющий  счастьем  прекрасный  цветок  летел  прямо  к  нему.  Пламя  захотело  поскорей  прикоснуться  к  нему,  обнять  его,  согреть  своим  теплом,  защитить  от  тьмы  и  зла.  Оно  потянулось  к  цветку,  потянулось  и…  взлетело.  Оно,  оказывается,  тоже  умело  летать.  Ах,  что  это  был  за  полёт!  Пусть  взлетело  оно  не  всё,  а  только  маленький  его  язычок  -  в  этом  язычке  теперь  была  вся  его,  пламени,  жизнь  и  любовь.

Так  летели  они  друг  к  другу,  охваченные  уже  одним  сиянием.  И  всё  вокруг  любовалось  ими  и  грелось   в  их  лучах.  Они  не  думали  об  остальном  мире,  знали  только,  что  он  так  же  прекрасен,  как  и  они  сами.  Вот  они  всё  ближе,  всё  ярче,  всё  жарче…

-  Как  больно!  -  подумал  мотылёк  и  упал  с  опалёнными  крылышками  прямо  в  грязь.
-  Ах!  -  только  и  успел  вздохнуть  язычок  пламени  и  исчез  совсем.

Пламя  продолжало  гореть.  Оно  не  умерло.  Умерла  только  его  любовь.  Свет  его  стал  ровным  и  неярким,  и  тепло  расходилось  от  него  плавными  кругами.

Мотылёк  лежал  в  грязи.  Он  тоже  был  жив.  Но  вокруг  опять  было  темно  и  сыро,  и  весь  мир  был  злым  и  враждебным.  Его  крылышки  были  повреждены  совсем  немного,  но  что-то  не  давало  ему  взлететь.  Да  он  и  не  пытался.  Зачем?  Ведь  того,  летящего  пламени  больше  нет…

Свежий  нежный  аромат  будто  разбудил  его  ото  сна.  Что-то  мягко  подталкивало  его  в  бок,  заставляя  подниматься.  Он  уцепился  лапками  за  это  что-то  и  стал  карабкаться  вверх,  пока  не  очутился  на  мягком  ложе  из  бледно-жёлого  шёлка.

То  был  цветок,  выросший  среди  обычной  невзрачной  травки.  Раньше  он  был  совем  обыкновенным:  боялся  палящего  зноя  и  сильного  ветра,  пригибался  к  земле  под  сильным  дождём.  Но  теперь… Теперь  он  сам  хотел  бы  вызвать  ветер,  чтобы  укрыть  от  него  то  удивительное  существо,  которому  попытался  помочь.  Он  раскрывал  свои  лепестки навстречу  ласковым  солнечным  лучам  утром,   чтобы  мотылёк  мог  погреться,  и  устраивал  тень,  когда  солнце  начинало  припекать,  защищал  мотылька  от  дождя  и  поил  утренней  росой  со  своих  лепестков,  прятал  его  от  ветра  и  позволял  наслаждаться  вечерней  прохладой.

Мотыльку  было  хорошо.  Он  привязался  к  цветку  и  даже  полюбил  его.  Вернее  сказать,  он  полюбил  своё  уютное  существование  на  жёлтом  шёлковом  ложе.  Он  почти  забыл,  что  когда-то  умел  летать.  Иногда  что-то  неясно  тревожило его,  но он  гнал  от  себя  эту  тревогу  и  только  царапал  лапками  лепестки.  Тогда цветку,  наверное,  бывало  больно,  но  он  всё  терпел.

Однажды  в  разгар  знойного  летнего  дня  мотылёк  услышал  странный  жужжащий  звук.    Он  выглянул  из  своего  убежища  и  вдруг  увидел,  что  вокруг  всё  живёт.  Живёт  без  него?  Ловкие  пчёлы  собирают  нектар,  кузнечики  поют  серенады,  мотыльки  кружатся  в  густом  тёплом  воздухе…
- Скорее,  скорее  к  ним!  -  Звал  мотылёк  своего  друга.
Но  цветок  не  умел  летать  и  только  плотнее  сложил  свои  лепестки,  чтобы  мотылёк  не  оставил  его.

Ах,  как  надоела  ему  эта  мягкая  жёлтая  тюрьма!  Как  опостылел  душный  сладковатый  запах,  бывший  некогда  нежным  ароматом!  Мотылёк  разорвал  шёлковые  лепестки  и  вылетел  на  волю.  Он  не  слышал,  как  цветок  кричал  от  боли,  потому  что  цветок  не  умел  кричать  вслух.  Он  только  весело  летал  среди  других  мотыльков  и  бабочек,  деловитых  пчёл  и  обыкновенных  мух  и  думал,  что  теперь,  наконец-то,  он  счастлив.  Он  любовался  собой  и  замечал,  что  им  любуются  все  вокруг.  Он  увидел  столько  нового  и  интересного,  чего  раньше  совсем  не  замечал.  Он…

Тёплая  волна  всколыхнула  и  подняла  его.  Он  подумал,  что  сейчас  упадёт.  Но  не  упал.  Не  упал,  а  полетел туда,  откуда  пришла  тёплая  волна  и  струился  золотистый  свет…

Мотылёк!  Куда  ты  летишь?