Человек - миф. Опыт магического реализма

Листаю интернет, вращаю мир, как искрящийся шар старьёвщика. Ищу, ищу... Что ищу? Стыдно признаться - разыскиваю самого себя.
Так бывает. В физическом смысле ты есть, а в человеческом – как образ Божий – нет. Это состояние называется «период размытых смыслов». Наступает оно внезапно. Мир, который вчера был твоей интеллектуальной собственностью, сегодня видится чужим, беспорядочным и враждебным.
Представь, ты просыпаешься, осторожно приподнимаешь край одеяла и с опаской глядишь в окно. А ведь прошлой ночью - вспомни! - ты поторапливал во сне будильник. И под утро, не дождавшись назначенных трелей, бежал к окну встречать солнце. Почему же сегодня вместо того, чтобы прильнуть лбом к сверкающему велюксу, жмуриться и слизывать со стекла солнечную вату, ты ищешь повод уткнуть лоб в подушку и заспать будильник, как младенца, хотя бы до следующего утра?
Плохо, когда путеводная звезда, сбитая с толку суетой мира, падает ниц, подобно фанерному зайцу в тире. Гибнет твоя сердечная подсказка, твой небесный поводырь, твой оберег от превратностей судьбы. Или звезда не видна не потому, что её нет, но потому что слепота поразила тебя? Ты ослеп сердцем, увяз в прелести, обиде, гордыне или злости – какая уж тут звезда! Христианский подвижник Антоний Великий говорил: «Солнце скрывается от лишённых зрения».
Впрочем, хватит скулить! Вспомни, как волны Житейского моря выгрызали твои береговые утёсы. Как их пенные брызги хлестали по щекам, как срывал с плеч одежды баловень обстоятельств – рок. Где всё это теперь?
Кончились силы, ослабла воля? Или прожитая тобою жизнь вовсе не была особенной, и твоя биография накапливалась послойно и рачительно, как у всех.
Что ж, бывает и так. Угомонись, дружище, накрой стол да помяни чаркой доброго вина тайный бережок озёрной влаги, где когда-то был прикопан и привален осокой твой славный горынычев дух.
Однако забавно думать о себе сверх меры. Магический реализм в том любезное подспорье! Так рождаются мифы, в которых живут и здравствуют тысячи виртуальных Наполеонов и знахарей-всезнаек.
Но вот незадача: в один «прекрасный» день мифологемы ссыпаются с диванных пролежней, как мартовский снег с потревоженной еловой лапы. Человеку открывается правдивая глубина собственного «я». Он видит свой портрет, с которого время удалило списанную с чужого лица восхитительную акварель.
И тут главное – не сойти с ума, не воскликнуть в сердцах, подобно Александру Сергеевичу: «Жизнь кончилась», но вернуться к рабочему столу и продолжить крутить многоликий шар старьёвщика. Авось, мелькнёт средь "пёстрых глав" рачительное, под стать прожитой жизни, онлайн-утешение: не один ты великий и бесславный человек-миф прикопал на дальнем берегу свою несостоявшуюся силу...