Я писать стихи давно уж бросил.
Холод, сырость, слякоть, бремя тьмы.
Видно в мою душу вкралась осень-
Скорбное преддверие зимы.
Осень, осень, что со мной случилось?
Охладел я к красоте твоей.
Как попала ты ко мне в немилость,
Болдинская осень прежних дней?
Не перо, а тяжесть автомата
Я б хотел в руках сейчас держать.
Только возраст мой не для солдата...
Родила меня так рано мать.
Потому не радуешь ты, осень,
Позолотой огненной листвы.
Потому стихи писать я бросил,
Осознав бессилие, увы.
Осень виновата
© Copyright: Вячеслав Мандрик, 2025
Свидетельство о публикации №225100500637
Свидетельство о публикации №225100500637
Рецензии