Я писать стихи давно уж бросил.
Холод, сырость, слякоть, бремя тьмы.
Видно в мою душу вкралась осень-
Скорбное преддверие зимы.
Осень, осень, что со мной случилось?
Охладел я к красоте твоей.
Как попала ты ко мне в немилость,
Болдинская осень прежних дней?
Не перо, а тяжесть автомата
Я б хотел в руках сейчас держать.
Только возраст мой не для солдата...
Родила меня так рано мать.
Потому не радуешь ты, осень,
Позолотой огненной листвы.
Потому стихи писать я бросил,
Осознав бессилие, увы.
Осень виновата?
© Copyright: Вячеслав Мандрик, 2025
Свидетельство о публикации №225100500638
Свидетельство о публикации №225100500638
Рецензии
За душу берут Ваши строки, Вячеслав.
***
Не перо, а тяжесть автомата
Я б хотел в руках сейчас держать.
Только возраст мой не для солдата...
Родила меня так рано мать.
***
Здоровья Вам! Взаимопонимания среди родных и близких Вам людей.
И ещё долго всё-таки радуйте нас своими стихами!!
Галина Леонова 19.11.2025 17:18 • Заявить о нарушении
***
Не перо, а тяжесть автомата
Я б хотел в руках сейчас держать.
Только возраст мой не для солдата...
Родила меня так рано мать.
***
Здоровья Вам! Взаимопонимания среди родных и близких Вам людей.
И ещё долго всё-таки радуйте нас своими стихами!!
Галина Леонова 19.11.2025 17:18 • Заявить о нарушении
Галочка, спасибо, что не забываете про моё существование на Прозе. Вы единственная кто понял суть стиха. Не осень виновата, а старческое бессилие оказаться в горячих точках.
Вячеслав Мандрик 20.11.2025 21:03 Заявить о нарушении
Вячеслав Мандрик 20.11.2025 21:03 Заявить о нарушении
На это произведение написаны 4 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.