Автор vs археология

Аннотация

Текст представляет собой философско-сатирический манифест. Это не эссе в чистом виде, а скорее гибридный жанр: литературный памфлет, притча и метафизический трактат, объединённые личным, почти интимным обращением автора-мизантропа к читателю.

Итак, монолог о черепках, которых нет, и о людях, которых якобы не было.

Ограничение по возрасту: 16+



АВТОР VS АРХЕОЛОГИЯ


Если вы когда-то не жили где-то в тёплых местах, где были большие ровные камни, разнообразные животные, птицы и другие человеки, и по какой-то причине не соизволили оставить после себя многочисленные петроглифы, то археологи, не найдя наскальных фактов подтверждения вашего существования, сделают глубокомысленный «научный» вывод, что вас никогда не существовало. Конкурирующая в бездушности с археологами теория вероятностей ставит тысячу против одного на то, что вы действительно не являетесь автором изображений на камне. Археологи способны себе вообразить и навязать вам [и всем вокруг] научное якобы небытие любых предметов, людей и даже целых цивилизаций.

Ваш недобрый автор, будучи мизантропом по натуре, ясное дело, много кого не любит, но археологов — почти как ненавистного Дарвина. Но даже автор-мизантроп в итоге оказывается куда добрее археологов — для него достаточно уже того, что вы прямо сейчас читаете эти строки. Значит вы существуете.
И автор не потребует от вас никаких материальных доказательств для будущих поколений жрецов небытия [археологов], которые они смогут трогать руками и глубокомысленно морщить свои глупые лбы через следующие десять или двенадцать тысяч лет. Эти полевые священники от науки, подглядывая в свои институтские конспекты, станут выдвигать «политкорректные» версии, чтобы ненароком не нарушить свои же благословенные научные догматы. Они так и не узнают, что духовное сильнее материального. Что бог [вернее, что принято под этим понимать] это процесс, а не то, что нужно(?) обязательно потрогать. Их зависимость от материальных доказательств для признания самого факта существования — сродни наркотической, и требует лечения.

Итак, вы посетили в лечебнице археологов, выходите из их палаты № 6, и на ходу представляете себя [хотя бы на мгновение] не просто читателем, а тем самым призраком, которого ещё не стёрли из учебников по причине банального отсутствия учебников. Вот вы, по воле бога-случая, к примеру, стали вокалистом металлической рок-группы. Вам некогда царапать камни, вы на запредельной громкости царапаете души слушателей своими философскими рок-балладами. И вот, на отдыхе вы, с волосами до плеч и в чёрном худи с капюшоном с рожками, сидите с друзьями у мангала, — где тишина, где купленный в супермаркете по дороге уголь обречённо догорает и заговорщицки подмигивает антрацитовому ночному небу своими красными глазами, — и едите вкусный шашлык из мяса, после которого точно не останется костей. Вы — идеальная жертва для будущих археологических умозаключений о вашем небытии.

Автор, разумеется, на вашей стороне. Он тоже любит музыку, и тоже не оставил после себя ни одной испещрённой своими царапками даже маленькой каменюшки, если не считать электронных чеков от выплат несуществующих гонораров от столь же недолговечных, как и его биоскафандр, издательств. Его личная цивилизация — это неосязаемая паутина из таких же эфемерных, как дым, мыслей, сплетённая между умами, которые добровольно решили признать друг друга существующими без официальной справки из лаборатории, обойдясь даже без результатов углеродного анализа.

Археологи же, эти неутомимые детективы по делам мёртвых, будут копаться в вашем мусоре — том самом, который вы так старательно сортировали на пару с Гретой Тунберг, дабы не навредить планете. Они не найдут ваш биоразлагаемый стаканчик из кукурузного крахмала, который успешно биодеградировался [как было указано производителем на этикетке],и бамбуковую зубную щётку, микрофон и вашу гитару тоже не найдут. И, почесав затылок дурацким пластиковым «скребком для религиозных ритуалов», они торжественно объявят: «На данном участке следов антропогенной деятельности не обнаружено. Вероятно, здесь всегда царила девственная природа».

Они воссоздадут ваш мир по керамическому осколку от чашки «World's Greatest Dad» и по останкам домашней черепахи, которая пережила вашу империю на три поколения. И на основе панциря этой черепахи и осколка чашки напишут банальную диссертацию о ваших верованиях, социальном строе и ритуалах поклонения божествам. Вашу любовь, вашу тоску, вашу глупую шутку, отлитую в граните соцсети, — всё это они просмотрят, как пленку, на которой не осталось изображения.

Но что с того? Ваше сиюминутное, ничем для них недоказанное реальное бытие — этот самый момент, когда вы сейчас лениво читаете эти строки и мысленно шлёте автора куда подальше, — куда реальнее всех их будущих докторских степеней. Потому что духовное и впрямь сильнее материального. Оно как гравитационная волна — её невозможно выставить в музее под стеклом и экспонировать, взимая плату за вход, но ведь именно она и дирижирует танцем галактик.

А бог-процесс... Он, конечно, не в том, чтобы тешить паранойю археологов будущего, любезно предоставляя им вечные артефакты. Он — в самой ситуации и процессе. В этом тихом заговоре между двумя несуществующими для археологии индивидами в пространстве-времени, которые не просто договорились признать друг друга существующим, но настоящими и реальными. И этот заговор не оставит явных следов. И это — прекрасно. Значит его и не было…

Подпись:
Автор мысленного петроглифа, который сотрётся, когда вы дочитаете до этого места.