Застывший след... в память о бабушке...

Это был тот самый день, когда мир раскололся надвое, словно зеркало, упавшее на пол. Я стояла посреди комнаты, ощущая, как сердце разбивается на тысячи осколков, каждый из которых впивался в душу острой болью. Бабушка ушла тихо, оставив после себя лишь пустоту и бесконечную любовь, которая стала моим единственным утешением.

Её голос, её улыбка, её тепло — всё это превратилось в призрачные тени, скользящие по стенам моей памяти.

Каждый уголок квартиры хранил следы её присутствия: кружка какао на столе с треклятой пенкой, комнатные растения, с любовью взращённые и размещённые вдоль стен квартиры, даже запах, витавший в воздухе. Но самой бабушки не было рядом, и эта мысль превращала каждую секунду моего пребывания там в невыносимую пытку...

Говорят, что слёзы облегчают боль, но моя оставалась сухой, застывшей внутри, будто ледяной ком, который невозможно растопить. Эта боль была настолько глубокой, что казалось, она прожгла меня насквозь, оставив лишь пепел и воспоминания. Иногда я ловила себя на том, что разговариваю с пустотой, ожидая услышать её родной голос в ответ. Но тишина была неумолима, и каждое слово, произнесённое вслух, эхом отдавалось в пустой комнате.

Она не стирается временем, не смывается слезами. Даже спустя столько лет, говоря о бабушке вслух, чувствую, как сдавливает горло тугой узел боли, сжимаясь сильнее прежнего. А потом приходит странное чувство принятия, словно внутренний ребёнок позволил себе наконец-то попрощаться, отпустить дорогого человека туда, куда он ушёл, поблагодарив судьбу за дарованные минуты близости и тепла.

Такова цена настоящей любви — невозможность забыть, невозможность проститься окончательно, необходимость носить утраченный образ всю оставшуюся жизнь, бережно сохраняя частичку души  человека внутри собственного сердца.