Ркацители

Помните могильщиков у Шекспира.  Не про них здесь, к слову, вспомнилось. Потому что последнее время скептически отношусь к классике, переоценена, слишком уж всё натянуто, театральные позы, коли так, то по-иному не может и быть. А я так не могу, мне надо прожить, мне надо копнуть этой лопатой кусок могилы.
Степи Приазовья, некогда границы Крымского ханства, возможно происходило всё, и совсем недавно, и в другом месте. Мне же в данный момент кажется, что именно здесь я копал могилу для бабушки, которая, будучи дохлой умудрилась выдохнуть на меня, когда я нёс её до гроба. Эдакий воздушный привет из мира теней. Запах этого воздуха помню до сих пор, и пару раз встречал его на живых, даже какой-то аромат парфюма так ощущается, и я его встречаю в лифте, в кофейне, в трамвае на живых дамах.  Опять же субъективизм могильщика вероятен. Я копал эту могилу с упоением, после стакана самогона, кладбище было среди каких-то кустов, что странно для этой местности, и поэтому копать было не очень и легко, корни, кругом корни прошлого и они не отпускали меня, а их нужно было похоронить. Я желал покончить с прошлым и поэтому взял в руки лопату и уже накопал выше своего роста, но для прошлого было неглубоко.
- Привет, не желаешь винишка ….
Я поднял глаза к небу и увидел сначала коленки, а потом панночку с бутылкой вина в руках. Она уселась на край могилы моего прошлого, глотнула вина и движением руки предложила еще раз выпить. А она красивая, и ноги. Стройные ноги. Блестючие глаза и веснушки. Как всегда любимые веснушки.
- Отчего бы и не выпить. Но где ты взяла «Ркацители». Я его не пил уже лет десять.
- Позавчера сдох мой дед. Вчера мы его похоронили, вот за теми кустами свежая могила моего деда. Сегодня с утра в его погребе я обнаружила два ящика этого винища. И вот пришла поблагодарить дедушку.
- Твой дед любил внучку и после своей смерти.
Я уселся рядом с этой скорбящей панночкой рядом на краю могилы своего прошлого и стал пить из её бутылки.
И я начал осознавать и понимать, что толку с этой могилы, что толку пытаться упрятать своё прошлое под слой земли. Оно всё одно возвращается в осенний вечер и стучится в дверь воспоминаниями. Не проще ли пойти с этой панночкой и выпить все запасы её сдохшего деда, и даже, пожалуй, вспомнить добрым словом предка кладбищенской знакомицы. Мы так и сделали. Сидели под навесом из винограда, курили сигареты, пили «Ркацители» и болтали о чем-то нестоящим из нашего прошлого. Под утро я собрался и ушёл.
- Ты странный, ты даже не попытался подвалить ко мне.
А на хрена мне это надо было. У меня было прошлое, было вино, сигарета и кто-то болтал.