Не- Ты ли, Проклял сам себя.
Как- брата, брат убил тогда.
С тех пор- вливается в тебя
Порок. Оставшись- навсегда.....
Не то чтоб в Вечности он будет-
Но только в суете- на миг,
Но- как он,Душу во всех будит.
Я- слышу этот, тяжкий Крик.....
Он изрекается от гласа
Ипохондрии каждый- раз,
Как- страстно тяжкая проказа
Текущая с душевных- язв.....
А, всё с бесчестия- начало.
От- чистой зависти,весь яд.
Вот- так, всю кровь переливало
На землю- а,потом и в Ад.....
С земли- хлеба восходят с крови,
Но- почему они,белЫ.
В них- очень много, слезной Соли.
С колосьев тот- порок,стрелы.....
И- ничего,не изменилось
Земле -Тут передаётся всё.
И только с праха всё растилось-
Насущность в пурпуре- ЕЁ!
С- праха
© Copyright: Георгий Зильфов, 2025
Свидетельство о публикации №225100600598
Свидетельство о публикации №225100600598
Рецензии