Сара. Место, где время остановилось
Сара вошла как-то осторожно, будто проверяя, действительно ли её шаги слышны. Светлое пальто на ней сидело безупречно, волосы — чуть влажные от октябрьского воздуха.
Она была красива тем особым спокойствием, которое не бросается в глаза — но остаётся в памяти. Ни одной резкой черты, ни одного яркого жеста. Только глаза. Большие, светлые, внимательные.
В них было что-то неотмоленное, будто она уже знала часть ответа — но боялась озвучить вопрос.
Она прошла к креслу у стола и села, не сводя с него взора.
Профессор чуть наклонил голову. Щёлкнул диктофон. И тишина снова стала звуком.
— Вы что-то хотели спросить, — произнёс он спокойно. Не вопрос — утверждение.
Сара провела пальцем по краю своей перчатки, чуть задержалась на шве, словно ища в нём опору.
— Несколько дней назад… на улице… — начала она, затем замолчала и чуть улыбнулась уголком губ. — Я увидела человека. Он был... знакомым. Но я не могла вспомнить, откуда.
— Знакомым? — Профессор поднял бровь, не отрывая глаз.
— Точнее... не из жизни. А из сна. Того самого. Повторяющегося.
Она впервые отвела взор.
— И он посмотрел на меня так... будто знал. Но ничего не сказал. Только перед уходом, — её голос стал ниже, — он произнёс: «Ты ведь знаешь, кто знает ответ». И всё.
Пауза. Лёгкий шум улицы за окном. Тиканье часов.
— И Вы пришли ко мне, — сказал Профессор, откладывает ручку.
Его пальцы сложились домиком, он смотрит поверх них на Сару, и в его взгляде не было ни оценки, ни удивления.
— Сны, Сара, редко бывают просто снами. Иногда — это дверь. А ваш незнакомец... — он сделал паузу, давая словам повиснуть в тихом воздухе кабинета, — он не сторож у этой двери. Он — ключ.
Он медленно поднялся и подошел к полке, проводя пальцем по корешкам старых томов, но не вытягивая ни один.
— Вы пришли не за тем, чтобы я дал вам ответ. Вы пришли, чтобы я подтвердил тот, что вы уже нашли. Но боитесь его принять.
Он повернулся к ней. Тень от лампы делила его лицо пополам — светлую и тёмную.
— На следующей сессии мы начнём с того, что вы скажете мне, каков, по-вашему, был вопрос, на который он намекал. А пока... постарайтесь его вспомнить.
Он снова щёлкнул диктофоном, завершая сеанс. Звук был оглушительно громким в тишине. Сара медленно встала, понимая, что встреча окончена, но её настоящее путешествие только началось.
Сара вышла из кабинета, и дверь за ней закрылась с мягким щелчком, словно отрезая её от тёплого света лампы и глаз Профессора. Октябрьский воздух ударил в лицо — холодный, с привкусом мокрых листьев и далёкого дыма. Она остановилась на крыльце, плотнее запахнув пальто, и посмотрела на улицу. Город жил своей жизнью: машины скользили по мокрому асфальту, прохожие кутались в шарфы, а где-то вдалеке гудел легкорельсовый транспорт. Но для Сары всё это было фоном. Её мысли кружились вокруг слов Профессора: «Он — ключ». И вопроса, который она должна вспомнить.
Она сунула руки в карманы и пошла вдоль улицы, не замечая, как её шаги замедлялись. Тот человек из сна… Его лицо было таким чётким в её памяти, но в то же время ускользало, как отражение в воде. Высокий, с резкими скулами, с глазами, которые смотрели не просто на неё, а сквозь неё. И его слова: «Ты ведь знаешь, кто знает ответ». Почему они звучали так, будто она уже слышала их раньше? Не во сне, а наяву. Когда-то. Где-то.
На следующей сессии, через неделю, кабинет встретил её тем же запахом — древесная пыль, кофе, бумага. Но теперь Сара замечала детали, которые раньше ускользали: трещину на керамической сове, потёртую обложку одной из книг на полке, едва заметный след карандаша на краю блокнота Профессора. Словно её взгляд стал острее, цепляясь за мелочи, которые могли что-то значить.
Профессор, как и прежде, сидел боком к двери, но на этот раз его пальцы не касались ручки или диктофона. Он смотрел на неё, и в его глазах было что-то новое — не любопытство, не ожидание, а что-то, похожее на лёгкое предвкушение.
— Вы вспомнили вопрос? — спросил он, едва она села в кресло.
Сара сцепила пальцы, чувствуя, как кожа перчаток холодит ладони. Она молчала, подбирая слова. Профессор не торопил, но его взор был как магнит, требующий ответа.
— Я… не уверена, — начала она, глядя на свои руки. — Но я вспомнила ещё один сон. Не тот, что повторяется, а другой. Старый. Мне было лет двадцать, может, меньше. Я стояла в каком-то саду, и там был мужчина. Не тот, которого я видела на улице, но… похожий. Он сказал мне, что я должна найти «место, где время остановилось». Я тогда не поняла, но запомнила. А теперь… кажется, это связано.
Профессор чуть наклонился вперёд, и свет лампы высветил морщины на его лбу, сделав его лицо ещё более выразительным.
— Место, где время остановилось, — повторил он медленно, словно пробуя слова на вкус. — И вы думаете, что ваш незнакомец из сна знает, где это место?
Сара кивнула, но тут же добавила:
— Или… он хочет, чтобы я нашла его. Но я не знаю, с чего начать. Это ведь просто сон, да? Просто образы. Или нет?
Профессор улыбнулся — едва заметно, уголком губ.
— Сны, Сара, — это не просто образы. Это язык, на котором ваше сознание говорит с вами, когда вы перестаёте его контролировать. Ваш незнакомец, это «место, где время остановилось»… Они не случайны. Они — указатели. Но чтобы понять, куда они ведут, вам нужно задать себе вопрос: чего вы боитесь найти?
Она почувствовала, как сердце на секунду сбилось с ритма. Чего она боится? Ответ был где-то близко, но ускользал, как тень за углом. Она вспомнила взгляд незнакомца на улице — не угрожающий, но тяжёлый, как будто он знал о ней больше, чем она сама.
— Я не знаю, — тихо сказала она. — Но я чувствую… что это связано с чем-то, что я забыла. Или не хочу вспоминать.
Профессор откинулся в кресле, сложив пальцы домиком.
— Тогда начнём с малого. Попробуйте вспомнить сад из того старого сна. Что там было? Цветы? Деревья? Какой был свет? Иногда детали — это ниточки, которые тянут за собой всю картину.
Сара закрыла глаза, пытаясь вернуться в тот сон. Сад. Тёплый ветер. Запах жасмина. И голос мужчины, который говорил так спокойно, но с какой-то странной уверенностью: «Найди место, где время остановилось. Там ты найдёшь ответ».
Той ночью Сара не могла уснуть. Она лежала, глядя в потолок, и образ сада возвращался снова и снова. Она видела его так ясно: старые каменные ступени, заросшие мхом, яблоня с покосившимся стволом, и где-то вдалеке — звук воды. Ручей? Фонтан? Она не была уверена. Но сад казался знакомым, как место, где она когда-то была. Не во сне, а наяву.
На следующий день она сделала то, чего не делала годами: открыла старую коробку с вещами, которую хранила в шкафу. Там были рисунки, тетради, несколько фотографий. И среди них — пожелтевший листок, сложенный пополам. Она развернула его и замерла. На бумаге был рисунок, сделанный нетвердой рукой: сад с яблоней, каменные ступени, маленький фонтан. А в углу, неровным почерком, надпись: «Место, где время остановилось».
Сара почувствовала, как холод пробежал по спине. Она не помнила, чтобы рисовала это. Но это был её почерк. Её рука. Её прошлая память, которая теперь смотрела на неё с листа, требуя ответа.
Свидетельство о публикации №225100600902