Запаски белгородского таксиста. Часть 21

СЕМЕЙКА ШТИРЛИЦЕВ
Она  ждала на лавочке. Не столько пожилая, как выглядящая пожилой. Маленькая, в какой-то старенькой кофточке, на голове – редкие, светлые  завитушки. Рядом  несколько коробок, пакеты. Я выбрался открыть багажник.
– А можно вот эти пакеты в салон? Они чистые, там посуда.
– Кладите, что нужно, куда нужно…
– Надо же, какой неконфликтный водитель.
– А что, до меня конфликтные попадались?
– Ну да. Прошлый раз такой дяденька приехал, всё – только в багажник.
– Ну, значит, не все мы такие.
Ей помог парень, не заметил, откуда он взялся. Похоже, вышел из подъезда. Попрощавшись с ним, она уселась на переднее сиденье. На коленях – два больших пакета.
Ехать в Майский. Не самый безопасный район. Хотя, где он сейчас у нас безопасный? Только тронулись, набрала номер.
– Мама, я еду. Минут через пятнадцать-двадцать буду. Подъезд откроешь. Да ну, пешком… У меня тут столько коробок. Я их что, на себе тащить должна? Да, на машине. Недорого. Не волнуйся, я упаковала, ничего не видно. Ну всё, скоро приеду.
Отключившись, глянула на меня. Несколько секунд размышляла. И отвернулась. Наверное, передумала.
– Переезжаете?
Она поправила сползающий пакет.
– Ну да.
– К маме?
– К маме. Она не хочет, чтобы соседи видели, что я переезжаю. Как будто в коробках продукты привезла.
– А почему?
– Ну, потому что разговоров не хочет. Там только на язык попади. Хотя мне по барабану. А вот она переживает. А ей девяносто один уже. Ноги больные. Пятый этаж. Она из квартиры уже не выходит. Какое бы ей дело, что соседки думают… А вот же…
– Наверное, все матери не хотят, чтобы кто-то знал, что у их детей что-то неладно. Не просто так же вы переезжаете.
– Не просто так,.. – она помолчала, глядя в окно. – Мама у меня ещё тот штирлиц. Из квартиры не выходит. Так заказала бинокль по интернету. И теперь целыми днями у окна торчит. Всё контролирует, кто приехал, кто уехал. С кем, от кого. Я приезжаю, она мне всё по каждому соседу и соседке – полную раскладку. А оно мне надо? А что делать? Слушаю. А ещё она из бинокля за дронами следит. Бывает, летают у нас. Так от окна не отгонишь её. Пока весь путь не проследит, ну, пока видно его… Вообще, не боится.
– Из наших, из Советских. Не зря у нас мемы про таких гуляют из серии: «Нас не победить». Она тоже в этой серии. 
– Точно. Дома она одна, так ходит в чём попало. А как увидит, что я подъезжаю, сразу новый халат надевать и лосины даже.
– Маскируется?
Она улыбнулась.
– Ага, только не понятно под кого… Вот здесь, у подъезда, пожалуйста. Выйдя, она задрала голову. И я глянул. Вроде в окне на пятом этаже мелькнул бинокль.
Помог выгрузиться. На лавочке обычный состав: пяток бабушек. Вежливо поздоровались с пассажиркой.
– Вот, продукты маме привезла…
Улыбнувшись, я сел за руль. Ну, дальше сами. Семейка штирлицев.

ВОЯКИ

Заявка на самой окраине города. Промышленный район. Мой район, я здесь рядышком живу, и ехать недалеко, до автовокзала. На сегодня это последняя заявка. Утомился я. Схожу с линии, после неё – домой.
Ждали у обочины перед воротами. Четверо бородачей, похожи на чеченцев, в камуфляжных штанах, с рюкзаками. Покидав рюкзаки в багажник, загрузились. У нас такие часто ездят. И не поймёшь, то ли вояки, то ли в тылу зависают. Понятно, везде – служба. Даже не вникаю. Не понаслышке знаю, по опыту афганской войны, только спроси, таких подвигов понарасскажут… 
По дороге обсуждали, куда бы податься, чтобы отдохнуть. Один, позади, высказался в пользу Ситимолла. А это другой конец города.  Прислушиваюсь тревожно. Не, туда я не готов. Своим обещал не позже одиннадцати вечера вернуться. А уже без пяти минут.
Другой возражал, не очень уверенно. Далеко, мол. Знает, однако. Победил первый.
– Слышишь, командир. Нас на Ситимолл нужно.
Вот же. Так и знал…
– Ребят. Я на сегодня всё. Дома жена ждёт. Не хочу, что бы переживала. Заявка на автовокзал. Там легко найдёте такси на Ситимолл. Извините, я всё на сегодня.
– Слышишь, водила, – зашипел первый. –  Тебе вот столько заплатить. Я заплачу. И ни копейки сверху. Потому что я тебя не уважаю. Совсем.
– Это потому, что я вас на другой конец города не повёз?
Все молчали, только этот не унимался:
 – Ну да. Ты нас вообще должен бесплатно возить.
Завёлся с полоборота. Наверное, конец смены, усталость сказалась.
– Извини, земляк, а на каком основании? Потому что у тебя штаны камуфляжные и борода? Так у нас полгорода таких ездят. Или ты такой герой, что вся страна обязана перед тобой на полусогнутых? Вот, вас четверо. И только ты, я так понимаю, самый герой из героев? И тебя надо бесплатно возить?
Он резко выдохнул. Тоже завёлся. Но мужик с переднего сиденья что-то рявкнул, обернувшись, и тот проглотил слова.
Некоторое время ехали в напряжённой тишине. Промолчать было сложно. Не удержался:
– Мы с Афгана тоже разные приходили. Но что-то я не помню, чтобы кто-то на автобусе, а на такси мы тогда не ездили, требовал бесплатного проезда, только потому, что воевал. Да, если бы наши про такое узнали, его бы тут же и поправили. Потому что, не правильно это. И вообще, настоящим героям, настоящим, такого бы и в голову не пришло….
Он попытался что-то возразить, но мужик с переднего сиденья, снова резко его осадил.
У автовокзала я открыл багажник. Бородачи, пряча глаза, вытащили рюкзаки. Тот, с кем я спорил, оказался низкого роста, с наглым взглядом, которым и окатил меня.
Мужик с переднего сиденья подал мне руку. А когда я пожал, сказал только одно слово:
– Не обессудь.
Я и не собирался. Один из четырёх – это почти погрешность. Остальные-то нормальные. Удачи, ребятки. Не знаю, как и где вы воюете. Но спасибо вам за это.

ГОСТЬЯ ОТ ГРАНИЦЫ

Заявка к автовокзалу. Подъехал, жду. Тётушка, лет за шестьдесят. В руках – парочка пакетов и увесистая сумка.
– В багажник или можно в салон?
Прикинул, вроде всё чистое.
– Забирайте с собой, в салон.
– Оно у меня всё чистое.
– Я так и понял.
Заговорила, я ещё разворачивался.
– К брату приехала. Он у меня в городе живёт. Погостить. Зовёт вообще к нему перебраться. Да куда к нему? Двухкомнатная квартира, а он там с дочкой уже взрослой. Только стесню. А я сама на границе живу. Сначала в Сподарюшино жили с мужем. А потом, как там боевые действия начались, мы в соседнем селе дом купили. Там поспокойнее. Там жить можно.
Выехал на Богданку, молчу, слушаю. А тётушка продолжает.
Сейчас село почти всё разрушено. А первый дом, в который попали, это мой был. Жителей уже выселили, но некоторые, старенькие совсем, отказались выезжать. Я через день туда ездила, их кормила. Военные меня пропускали, знали, куда еду. И вот в очередной раз приехала, а дома нет. Ну, поплакала, забрала оттуда кое-что, фотографии, посуду, что уцелела… А потом уже всё подряд начали бомбить…
А в селе у нас однажды дрон рядом взорвался. Военные наши ехали на машине, высокой такой, легковой, вся в сетках. И как раз перед моей калиткой дрон их и догнал. Они, слава богу, видели, и выскочили. Одного только ранило. Несерьёзно, в руку. И все – ко мне в калитку. Я обычно её закрываю, а тут, как чувствовала, не закрыла.
Я дома была. А тут такая толпа мужиков в военной одежде ввалилась. И прямиком в погреб. Дверь сломали, и внутрь. Я их, правда, не сразу увидела. Я – ещё на кухне, и вруг как бабахнет, прямо в метре от забора. Вот тут я от страха в погреб и побежала. А там – народу! Испугалась даже. Они успокоили. Не волнуйтесь, говорят, мы вам дверь починим. Потом выглянули, а машина догорает. Ну, они по рации своих вызвали, чтобы их забрали. И сидели, ждали. Я их покормила, что дома было. У раненного рану промыла, обработала, перевязала. Они дверь в погреб сделали, как обещали. А за ними всё не едут и не едут… Я по глупости возьми и спроси: «Долго вы ещё у нас будете? А то нас тут из-за вас всех раздолбают». Один, главный, серьёзный такой. «Вы, говорит, не переживайте. Счас уже приедут за нами». И никто даже не глянул на меня. Вот, думаю, дура. Такое спросила… Обидела мужиков. Свои же. Где им ещё прятаться, как не во дворе? У нас деревья высокие, никакой дрон не увидит.
Ну и правда, минут через двадцать за ними и приехали.
Я им ещё из погреба соленья, варенья надавала. Вроде, не обиженные уехали. Им же ещё нас защищать. Бедные солдатики.
Она вздохнула, перекладывая пакеты, а тут мы и приехали.
 – Всего вам хорошего, вы хороший водитель!
– Спасибо, конечно. А почему?
– А слушать умеете.
Попрощались дружелюбно. Я развернулся, а она нажала кнопку домофона.
Сколько у нас таких историй! Уйма. Сейчас чаще всего на них и внимания не обращают, а пройдёт время, по крупицам начнут собирать… После каждой войны такое происходит. Вот потому и слушаю. И даже записываю. Чего и всем советую.